Минуты есть для вожделения,
А дальше – траурный урон.
Луна, ворча, лучит: «Он ворог нам,
В ночной стране не признан он;
Смертелен день его рождения,
И смерти час определён».
Но мотылёк с душою ворона
Не слышит призрачный резон.
Его прозрачных крыльев всполохи
Неверным пламенем горят
И, поднимая ночи ворохи,
Зарю неровную творят.
Подёнка
© Copyright: Виждь, 2017
Свидетельство о публикации №217092600838
Свидетельство о публикации №217092600838
Рецензии