Жизнь - это мозаика

Жизнь – это не полосы. И тем более не черно-белые. Жизнь – это мозаика. Из кусочков разного размера и форм, разной текстуры и материалов…
Один может быть огромным, синим, блестящим как море на рассвете; наверно керамический, с ровной поверхностью. А другой – коричневый, маленький, с кривыми краями и шершавый на ощупь. То ли из наждачной бумаги, то ли гранитный… Есть кусочки как с завода, одинаковые, но очень маленькие, все как один серенькие и круглые, вон, лежат  рядышком друг с другом.
 Есть кусочки мягкие как шерстка котенка, а есть холодные металлические. Такие и на кусочек мозаики не похожи. У них не бывает ровной поверхности, чтоб было удобно примастить его в общую картину. Нет. Они корявые, переваливаются все время, очень неудобные кусочки…
Конечно, есть нормальные белые или черные стандартные плитки, их чаще всего для жизни и используют! Клей к ним всегда прилагается. Люди поэтому и думают, что именно они  есть настоящая мозаика и клеят их попеременно: черные, белые, потом опять черные и опять белые…
А если приглядеться, можно найти разбитые плитки, с отколотой глазурью, старые, но необыкновенно красивые, с тончайшей цветной росписью. Редко кто их использует…
Только те, кто понимает, что это древние произведения искусства, а не старье. Если грамотно распределить их среди черно-белых плиток, получится необычный, строгий, изысканный рисунок…
Есть тонкого шелка обрезки, есть кусочки окаменелого дерева; есть бумажные – их очень много. Но редко кто их любит. Исписанные, изрисованные, иногда с грубыми словами, пахабными изображениями.  Их сминают, стараются выбросить, но бумага такой материал... То под плитку попадет, и хозяин не заметит, то клеем измажется, приклеится и все – не отдерешь…
А читать, разбираться, где что на бумаге написано, может далеко не каждый. Иногда встречаются уникумы, у которых жизнь из одних бумажных кусочков составлена.  Под бумагой, наверно, есть и другие, но их не видно, заклеены все.
И идем мы по этим развалам с кусочками мозаики и собираем кому что нравится. И клеем на стены своей жизни, подбирая сначала один узор, потом исправляя его, потом позволяем другим людям собирать мозаику, потом, бывает, ужасаемся тому, что получилось, пытаемся переклеить к чертовой матери все стены!
Но ничего не выходит…
Нельзя эту мозаику заменить. Все кусочки мои. Родные. Выстраданные, оплаканные ли счастливые, приносящие удачу. Просто со временем начинаешь выбирать их более придирчиво. Замедляешься по жизни, выбираешь, подолгу рассматриваешь, от чего-то отказываешься. Что-то ищешь в самых дальних завалах… Находишь, наконец,  бриллианты, а все, свободное место на стенах закончилось. Да и не нужны они тебе становятся, не интересны…
И ты даришь эти драгоценные кусочки своим детям: вот вам начало вашей мозаики! Продолжайте в том же духе! Не торопитесь тащить в свою жизнь грязное шмотье! Смотрите внимательно, там, в куче много и золота, и серебра, ищите внимательнее!..
А потом смотришь на стены их жизни… а там все то же…
Разноцветные стеклышки, скомканные бумажки, пластиковые огромные панели…
И так по кругу без конца…
Где же мой бриллиант?..