У витрины

У витрины.
Году в девяносто третьем это было. Вместе со стразами разноцветных ларьков и стайками "ароматных" бомжей появились на центральных улицах городов и крупные магазины, по вечерней поре слепящие светом своих витрин всех без разбору.
По центральному проспекту, затопленному блеском фальшивой роскоши, излишне уверенной походкой подвипившего, но ещё не пьяного человека, шагал сытенький господин среднего возраста. Господин, определённо, господин. В кашемировом пальто и сверкающих итальянских штиблетах другие не ходят. Только галстук у нового хозяина жизни был  несколько сбит на бок и брюки выглядели мешковатыми, поскольку пряжка ремня съехала далеко вправо.
Шёл он курсом выверенным, стараясь не смотреть по сторонам осоловелыми глазами. Но  почти магическое притяжение витрины совладало и с ним. Вот господин остановился, напряжённо вглядываясь в манекен за стеклом.
Почти идеально слепленная дамочка была облачена во что-то невообразимо элегантное. Название этого великолепия не совсем трезвому прохожему было сразу и не выговорить. Хорошо, хоть мини-юбку с первого взгляда признал. Потом он сделал шаг к сверкающему чистотой стеклу, и, уперевшись в него двумя ладонями,  со странной тоской в голосе произнёс, обращаясь к разряженной кукле:
- Вот, всем ты хороша, но нет в тебе простого человеческого тепла.
Постояв так ещё с минуту, он, словно от боли скривил породистое лицо. С отвращением плюнул в собственное отражение. И двинулся дальше.
Куда?.. Домой?.. Наверное. Туда, где с сегодняшнего дня его больше никто не ждал.