Поэма Пыльного города

Пейзаж пыльного города.
Мне видится в тусклом окне.
У него всегда одна погода -
А я в этой картине на дне.

У него статусы по этажам,
Кто лучше всегда на верху.
А под землёй, жить бомжам
А ведь везде есть месту греху.

Я вглядываюсь, в пейзаж пыльного города
И вижу всегда палитру одну.
Может так и есть, или от голода
Но я все равно, от серых красок в плену.

В этом городе холод звериный
И жара желает спалить
Я так же здесь голодный и бедный
Что хотелось бы от суда свалить

Я полю глазами, в эти окна вершин
Гуляю по улицам, как лабиринт
А вокруг статуи, я с ними един
Я иду туда, куда хочет инстинкт

Я не ощущаю свободы, среди пыльных витрин
Я задыхаюсь в воздухе бегущих машин
Так много запретов, много доктрин
Да и среди этой толпы я один.

Я ступаю по камню гранит
Я редко вижу солнечный свет
Меня он забыться манит
Чтоб сказать - души во мне нет.


И вы думайте я по люблю другое?
Пейзажи лесов, или высоких алтайских гор
Этот город дал грязное молоко грудное
Так, что предавать его вздор.

Мой пейзаж пыльного города
Он однообразием прекрасен своим
И я давно плевал на слова свобода
Его грязный воздух стал необходим

В этом грязном пыльном городе
Нельзя остаётся одним.
Да и мне хорошо в людском хороводе
Без разницы, если я в нем буду чужим.

И мне хорошо в неоновых лампах
Мой зрачок давно боится солнечного свет
Я не замечаю, моя судьба в чужих лапах
Не личности, ни слов во мне нет.

Может я кукла в чьих то руках?
Может маска, которую не содрать?
Может меня пишут в чьих-то строках?
И затыкают рот чтоб не орать.

Не знаю, мне хорошо когда я иду
И ветер сносит остатки надежды
Я как всегда в оцепенении жду
Что все изменится и не будет как прежде

Я вечно в грязном, пыльном городе
Где мне суждено умереть
Я не хочу, и не подумаю о свободе
Стану в его мраморе тлеть.