Моя муза не придет.
Не покурит со мной у окна.
Она не станет обнимать меня ночью,
когда переломанная насквозь спина
станет душить меня болью,
вдоль и поперёк,
у основания горла,
вырываясь плачем,
стоном и воем,
разбивая внутри меня зеркала.
Она не расчешет свои волосы чёрные,
длинные,
зевая после томного сна.
Она не выпьет со мной крепкого
н
и
ч
е
р
т
а.
Она не придет,
не в три, ни в четыре часа утра,
когда буквы проступают на листах,
льются патокой по её губам.
Она не придет.
Не поставит чайник для кофе.
Она где-то в другом месте…
оказалась нужна.
Черноволосой Музе
© Copyright: Статистическое Зазеркалье, 2017
Свидетельство о публикации №217092901896
Свидетельство о публикации №217092901896
Рецензии