Итог

 
о покаянии...

 

Но почему  нам говорить так сложно
о самои важном, что  живёт  внутри?...
О!... эти чувства выразить словами невозможно...
Они подобны цвету утренней зари,

или наивно нежному бутону розы,
который осенью надумал вдруг цвести...
И капельки росы с утра , как слёзы,
на нём сверкают... И мольбу: - «прости...»

услышать можно в шелесте листвы осенней...
В ней нет печали горькой, нет  вины...
Что это? память всех ушедших поколений?...
Но в этот миг слова нам  не  нужны...

Всё очень просто в нас... Да, жизнь земная
кого-то бьёт и гонит по судьбе  насильно,
кому-то милостиво, щедро помогает,
как в детской  сказке,   шагом семимильным

вершить свой путь победный...  Но итог один -
что победителей, что побеждённых,
в конце всех ожидает  "важный господин",
он поведёт в неведомое...  Миллионы

подобных нам уже ушли... уходят...  исчезают...
В последней точке гаснут судьбы и  пути...
Но кто ты был такой? Зачем?... Кто я была  такая?...-
успеем ли узнать за жизнь?... прости... прости!




.