Ветер стих

(кусочек из бессонной ночи)

Это вначале было не по себе, смотреть, как отдаляется берег, а теперь...
Когда устаю плыть, переворачиваюсь на спину, бессонница. Лежать и ждать сна. Я в домике. Я в Коктебеле...

Ветер, ветер. Рьяно гонит сухие листья по бетонным дорожкам. С набережной, как и летом, доносит подобие музыки – встряхивает унылых отдыхающих. Чем расшевелить людей, уверенных в «завтра»? У них забронированы экскурсии и обратные билеты. Странно, что они ещё не разъехались – конец сентября.
Ну вот, колет сердце. Молодые женщины, как правило, не умирают от сердца. Впрочем, откуда мне знать? Может, это психическое расстройство? Неизвестно. А что я знаю? Кто я?
Ветер сделал сальто на крыше и нырнул в кусты.

Дрейфую.

Тревожно не оттого, что колет сердце. Сердце колет оттого, что тревожно. Умница, дышу. Я простужена. Температура и бессонница приоткрывают дверь в иную реальность.

– Мои родители придут за мной? – спрашивает  высокий симпатичный парень с приятным голосом. Это Саша, ему пятнадцать и у него аутизм.
– Было так, что ты ждал, а они не приходили?
– Нет.
– Тогда почему спрашиваешь?
Вдруг всплыл этот эпизод из памяти об июньском лагере для солнечных детей, где я была волонтёром. Саша задавал вопрос и все ломали голову, как снять его тревогу, убедить, что беспокоиться не о чем. Да ему же просто нужно было услышать живой утвердительный ответ! Только сейчас поняла! Не объяснять, а сказать «конечно».
– А я хорошо себя веду? – второй его любимый вопрос.

Моё сознание, будто желая мне помочь, выбросило в память этот эпизод в тот момент, когда я готова была его осмыслить по-новому. Оказывается, я будто сама нуждалась в сказанном вслух "всё будет хорошо" или чем-то вроде того. Вроде этим стало осмысление. Удивительно, но сердце отпустило. Хотя тревога ещё держится.

Сегодня по «Культуре» шла передача о музеях, развернувших мероприятия для детей с разного рода трудностями и их родителей. Таких становится больше.
Ледники тают. Экологические специальности набирают популярность.
А мировая политическая обстановка? Бац-тыдыщ!
Как рожать в это общество, в этот мир? Накатили ударные и басы с набережной. Идиотский истерический гам.

Ветер мечется, бросается на деревья. В город ломится осень. Лишь бы не в мой домик, лишь бы не в мой домик! Снова всплеск децибелов – угадываю залихватский финал «Это всё, что останется после меня» – «ДДТ».

Решительно отбрасываю одеяло, встаю, включаю свет. Прокашливаюсь, (что так театрально скрючилась? Завязывай с этой жалостью к себе, слышишь!) натягиваю кофту. Собираюсь избавиться от всего этого – открываю крышку ноутбука.

Не знаю сколько проходит времени когда текст отпускает меня. Отрываюсь от экрана.

...Ветер?

Весел. Играет сухими листьями и даже одобрительно кивает и задорно машет мне, пользуясь деревьями как марионетками. С набережной приносит тишину. Открываю ему дверь и вдруг замечаю звёзды.   

Зеваю как ребёнок. Ложусь под одеялко. Что со мной будет? Куда я иду? Кто я?
Ветер стих.