Сергею Есенину

 

Ах, какой я сегодня тихий,
Сколько чувств во хмельной душе,
Будто вновь резануло Лихо
Смерть, зазвав на большой фуршет.

Ах, какой я сегодня прыткий,
Я пижон и хранитель тайн,
Но нет большей, поверьте, пытки
Если в сердце живет шайтан.

***

С. Есенину

Из Москвы ли, из Питера лютой зимой,
Может ранней весной от отчаянья
Ты умчался в Берлин и вернулся домой
Из Парижа, везя груз прощания.

Эмигрантская жизнь, ностальгия и грусть,
Отношение к русским не братское,
И желанье вернуться в постылую Русь,
На Тверскую, Ямскую, Кабацкую.

Вновь щемило разбитое сердце твое,
И стонала дорога чугунная,
И летело, крича, над рекой воронье,
Как братва в ресторане разгульная.

И хотелось рыдать от удушья тоски,
И в запой окунуться с макушкою,
Надевая в дырявые боты носки,
Обниматься с беспечной подружкою,

Что в промокшем от слез и дождя шушуне,
Так боялась прервать глупым лепетом
Соловьиную трель и стихи о весне,
С восхищеньем внимая их трепетность.

В нежном сердце опять поселился покой,
Позабылось броженье весеннее,
Только где-то в Париже неслось над рекой,
Что в России не стало Есенина…

***

Сомнение
С. Есенину

Мальчишка златокудрый, синий взор,
Шальное сердце с нежною душою!
Ты снишься мне ночами до сих пор
За рюмкой водки в кабаке грошовом,

В распахнутой рубахе как всегда,
С пьянящими словами уст медовых,
С остервененьем, с болью иногда,
Ты слыл для всех романтиком бедовым.

Доверчивой наивностью святой
Ты покорял сердца любых кокеток,
И став к советской власти на постой,
Остался в буре новых пятилеток.

Не ведаю я имени отца,
И кем он был, не знаю к сожаленью,
Но снится, что у ветхого крыльца
Ты получил его благословенье.

Но, наделив талантом и умом,
Единственную заповедь нарушил –
Сомнение тайком прокралось в дом,
И незаметно надломило душу.
***
Русскому поэту

Пахнет лес и грибами и хвоей,
Пахнет теплой прогретой землею,
Почему ж до сих пор не усвою,
Осень стала поэту петлею?
Что душила так долго и верно,
То тоской, то тревогой постылой,
Наслаждаясь печалью наверно,
Чтоб исчез на Руси образ милый.
До зимы, не давая покоя,
Затянулась на шее покрепче.
Только вдруг с перебитой рукою,
С обожженным лицом человечьим
Он предстал перед богом и Русью?

Перед пашнями, реками, лесом,
Ни с копной золотой, нежной грустью,
С голубыми глазами повесы,
Ни с улыбкой явился искристой,
А с кровавым прощанием к другу…
Оттого ли так травы росисты,
Что верны разноцветному лугу?
Оттого ли печальны березы,
И над речкой все ивы плакучи,
И срываются яростью грозы,
Говоря, что он был самым лучшим.

Все поют соловьи на рассвете,
Плачут лошади, суки щенятся,
И тоскует луна о поэте,
Воробьи под карнизом ютятся,
И стозвоном аукают вьюги,
Словно кто-то на клич отзовется,
Не дождавшись, смолкают подруги,
Вдруг надежда с ручьями проснется?
Но ни звука, ни слова, ни песни
Не услышим в лесу голосистом,
Желтый лист - ранней осени вестник
На ковре нахожу я цветистом.
Пахнет лес и грибами и хвоей,
Изумрудами блещет с рассветом,
Нелегко осознать мне, не скрою,
Что опасно быть ярким поэтом.

***
С. Есенину

«Никогда он не был на Босфоре,
Ты его не спрашивай о нем»,
На рязанском стареньком подворье
Спал он пьяным беспробудным сном.
Он мечтал об огненной турчанке,
О безумных пламенных очах,
А в России кони да тачанки,
В зареве атласном кумача.
Грезил он о шее лебединой
О руках, что падают на грудь,
Девичьей косе густой и длинной,
Что всю ночь забыться не дают.
Снились ветры, вольный дух России,
Снилась ширь распаханных полей,
Снилось небо, птичьих крыльев сила,
Женщины под мехом соболей.
Снились нескончаемые дали,
И еще неведомый Босфор,
Потому о боли и печали
Мы стихи читаем до сих пор.

***
Сергею Есенину

Что глядите на меня с укором,
Ну и что, что я не был на нем,
Голубым безоблачным простором
Чудится пролив мне перед сном.
Страстные пронзительные взгляды,
И турчанок стройных легкий стан
Наслажденьем кажется отрадным,
А от губ медовых просто пьян.
Я дарил им камни самоцветов,
Нити белоснежных жемчугов,
Но любовь осталась безответной,
Мало оказалось им даров.
Я привез им соловьиных трелей,
Запах липы, кленов и берез,
Розами осыпал их постели
Бросив сердце в бесконечность грез.
Лишь тогда, вкусив блаженство рая,
Понял я, что мне всего милей
Росы моего родного края,
Хлебный дух распаханных полей.

***

Быть поэтом - это значит то же
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие
души.
С. Есенин

Для чего ласкать чужие души,
Чтоб своя от скорби онемела?
Хорошо же, если станут слушать,
Ну, а если все осточертело?

Рубцевать себя? Кому во благо,
Для чего хлестать себя по коже?
Терпит грубость чистая бумага,
На поэта так она похожа.

Трудно правду жизни не нарушить,
Истина - не девка с подворотни,
Не алкаш, лежащий в грязной луже,
Правду нелегко порою слушать.