***

...Я уставилась в окно. Печальное зрелище, на самом деле. Люди бегут с работы к детям, семьям, родителям, парням, любовникам. Кто куда. Их лица серые и  они полностью в своих мыслях. Интересно, о чем они думают? О чем думают люди, проживая день за днем, что они чувствуют в каждый отдельный момент своей жизни, в каждый момент своего пути? Чувствует ли, к примеру, вон та девушка на каблуках, что идет по листьям, которые умерли. Они в буквальном смысле родились, прожили свою жизнь и умерли, люди ходят по трупам.Некоторые люди тоже являются трупами, они ходят, работают, проживают жизнь, дышат, но внутри…. Они мертвы. Странное зрелище. Странное и страшное. Как умирают люди внутри? От большого количества потерь? От боли? Или от природы они рождаются с мертвой душой. Но душа же есть во всем. Тогда как происходит так? Я знаю достаточное количество людей мертвых внутри, пустых. Их обложка красивая, и сами они тоже, но ухватиться за них не выходит, потому что кроме этой самой обложки у них нет ничего, они умирают, как и листья, только сначала внутри, а потом уже снаружи...