Waiting

Waiting for phone calls waiting for bliss
Waiting for new balls for kicks for a kiss
Waiting for heroes for champions for ever
Waiting like moonbeams for a break in the weather
Waiting for re-birth for appointments for rain
Waiting for promotion dismissal the train
Waiting for waiting for Godot for ghosts
Extolled to this wanting - I’m dying and lost.
© Martin J Cooke

- Может, встретимся вечерком?
- Слушай, я побежала, у меня встреча с клиентом, я не знаю, когда закончится, позвони, хорошо?
- Я тебя в центре подожду.

Ты окрылен, наконец-то, уже кажется, что целую вечность не виделись и вот – случилось! Ты нарочно выходишь пораньше, ты идешь пешком, ты обязательно должен именно дойти, сам, без всяких глупых посредников в виде метро.
Не то чтобы ты сильно брутален, скорее чувства как-то с годами притупляются, реагируешь обычно на все со здоровым цинизмом (или нездоровым сарказмом). А тут юные парочки, держащиеся за руки, вызывают какое-то, прости Госссподи, умиление. И ты им улыбаешься, мол, ребята, да я тоже сегодня такой как вы.
Даже городишко, в котором ты живешь, и по поводу которого неустанно ворчишь, вдруг кажется уютным и вполне романтичным, дело к вечеру, и в закатных лучах даже апофеоз китча – променад на набережной – вдруг оказывается просто Ривьерой.
Ты приходишь туда, где вы так часто встречались в ТО время – этот скверик знавал и ваши нежные встречи, и бурные ссоры с швырянием зонтиков и прочих предметов, и расставание, казалось, окончательное и бесповоротное, ан нет, что-то вдруг мироздание решило свести вас спустя много лет. Ты пишешь Ей СМСку – «я в нашем скверике», и погружаешься в эйфорию ожидания.
Ведь для тебя ожидание Её было главным наркотиком, ты подсел на него плотно и жестко. Даже в самый первый раз, когда ты пять часов просидел в холле универа, и она выскочила с занятий, улыбаясь тебе – «ой, как здорово, что мы так случайно встретились». Ты с какой-то упертостью произнес: «Не случайно. Я тебя ждал.» Потом этих ожиданий было много, очень много. Ты умел ждать, ты кайфовал от этого, ну, признайся.
И вот сейчас, как тогда, ты ждешь. Уже давно стемнело, из скверика давно ушли и мрачные типы, допившие свои фанфурики, и порхающая стайка девчонок-студенток, насмешливо глядевшая в твою сторону. Ты один. Ты ждешь. Ты не просто думаешь о Ней, ты растворен в этих мыслях, ты плывешь по тихой заводи ожидания. И в этом, наверное, нет, не ностальгия и не вожделение – что-то умиротворенное, медитация, размеренная и плавная.

The time between wanting
Is hunger’s fresh field
We’re carting in circles
With nothing to yield
If we don’t get an answer
We won’t know how to feel

Но время идет, на твои звонки и СМСки Она не отвечает, вдруг ты начинаешь думать – а это реально? Вот это, то, что происходит здесь и сейчас? Может, ты просто хочешь настигнуть фантома из прошлого, схватить за полы воздушного платья, которые все равно выскользнут из рук? Да, ты не сомневаешься, все, что ты чувствуешь, реально. Да еще как реально – в кои-то веки ты обнаружил в себе, что вообще можешь что-то чувствовать, иначе откуда все эти приливы нежности, эта радость, которой не было уже эоны лет?
Да, но … Тебе же не отвечают, фантом-то, кажется, не так уж и стремится явить себя, не так ли? А, может, ты уже неинтересен никаким фантомам, а уж тем паче Ей во плоти? Ну, кем ты себя возомнил, выскочка? Да кто в здравом уме и трезвой памяти будет способен куда там увлечься, просто даже встретиться с тобой? На себя посмотри, герой-любовник!

А в голове все равно вертится что-то сентиментально-надрывное из прошлого:
Ты уходишь в белом платье
В алых пятнах полночь
Белый ангел, я распятье, полно память, полно
Ты уйдешь, но станешь жаждой, мук запретных болью
Алый сок любви однажды станет черной кровью
Испей мой стон, дай мне шанс
Сожги мой сон, дай мне шанс

Что это? Тебе больно? Когда это было в последний раз? Откуда все эти глупости, над которыми ты обычно так любишь изощренно издеваться? Ну же, господин записной циник, отвечайте! Но ты отмахиваешься от этих мыслей, тебе действительно больно, ты вдруг понимаешь, что это чувство потерянности и отчаяния – оно настоящее, вот только зачем? Любовь? Ты боишься даже произнести это слово, нет, спаси Господь, не может быть, да и не надо. Ты же твердо знаешь: любовь – это когда в пустой квартире надрывается охрипший звонок, начало всегда хорошее, финал всегда плохой. И вдруг цинизм-то твой не срабатывает, тебе вдруг начинает казаться, что если Она не придет, то … А Она так и не приходит, и ты понуро бредешь по притихшему ночному городу. Любовь? Да!

What a wicked thing to do to make me dream of you …

Ладно, Вертер (так и просится «хренов»), давай, стописят – и спать, завтра на работу. А все-таки сегодня что-то произошло, что-то было, при свете лунном кружились пары …

- Доброе утро! Ну прости меня, засиделись допоздна, я уже не в силах была, еле доползла домой.
- Ничего страшного, и, знаешь, спасибо тебе за вчерашний вечер.
- Мне? За что? Я же не пришла!
- Все равно, моя хорошая, спасибо, я тебе потом как-нибудь расскажу. Я люблю тебя.