Ролланд Воспламенеев. Грустное...

Жил да был поэтик бойкий
по фамилии Ковбойка
Выливал, как из ушата,
Всем на голову стишата
В кулуарах признавался,
Что в бумаге издавался
Все издатели в печали
К дяде в очередь стояли

- Мы, Ковбойка, без тебя
Что чекушка без рубля
Все вокруг кропают муть,
Дай издать чего-нибудь,
Без тебя мы пропадем
Скоро по миру пойдем
Вон, редактор "Крокодила"
Прикупил веревку с мылом
Стих Ковбойка не прислал,
Значит, жизни кончен бал
Еле-еле откачали
Девки выли и кричали:
На кого ж ты нас кидаешь?
Без зарплаты оставляешь
Без тебя, наш старый гриб, 
"Крокодил", считай, погиб...

Но однажды наш Ковбойка
Написал стишок-помойку
И Издатель, и Главред
прочитали этот бред
Дверь захлопнули под носом
Обозвали пропендосом
И послали далеко
Пить горилку под пивко 

Но Ковбойку не сломать
На три буквы не послать
Внешность он переменил
Сбрил усы и зуб спилил
Имя новое приклеил
Стал Ролланд Воспламенеев
Написал стишат вагон
И вернулся в свой загон

Хоть не ждали и не звали,
Все тотчас его признали
Но от прежнего его
Не осталось ничего
Всем стишки свои сует,
Но издатель не клюет
В "Крокодил" не приглашают
Хрень писать не разрешают

Так и бродит наш Ролланд,
Как какой-то эмигрант,
Неприкаянный, голодный
Мокрый, грязный и холодный
Кто-то корочку подаст,
Кто-то двинет между глаз
То стишки его стирают,
То их вовсе не читают

Не берет на борт шаланда
Ни Ковбойку, ни Ролланда
Дни златые уплылИ
Словно в море корабли
Машет с пристани им вслед
Незадавшийся поэт
И никто-то не жалеет
Старика Воспламенея