Сказка о нарядной книжечке ручная работа, рукописн

     На чердаке старинного особняка в запылённом сундуке с ржавыми петлями не один век покоилась книга. Она давно не видела света и солнечных лучей, но, несмотря на это, её страницы выцвели настолько, что ни букв, ни рисунков нельзя было разобрать. Книга и сама ничего не могла прочесть в себе, поскольку время стёрло всё.
Ветхая, старая, всеми забытая книга… Что осталось ей? Одни воспоминания. Внезапно она вспомнила свет из маленького чердачного окошка перед тем, как её поместили в сундук, и его крышка захлопнулась навсегда!
А до этого… До этого она часто видела небо, ощущала капли дождя на своих страницах. И осыпание листьев и ягод с рябины, под которой она часто лежала на траве или в осенней листве.
Книга (как же она называлась тогда?) Ах, да!..
- По-моему на моей обложке было написано «Сказки», - припомнила книга. Да, именно так. О чём же они рассказывали? Нет, не помню, забыла. Забыла… Но всё-таки остались обрывки воспоминаний. Помню, как я лежу на столе. Тогда меня часто читали. Ветер из открытого окна перелистывает страницы… А надо мной – букет из сада. Ослепительный, благоуханный!
- И детей помню, продолжала копаться в своей памяти книга, - мальчика и девочку. Я у них на коленях. Они читают, тычут в меня пальчиками. То засмеются, то словно бы задумаются. Мечтают… Какое счастливое было время! Сколько событий: радостных и не очень. Самое горькое моё воспоминание о том времени, когда дом опустел вскоре после того, как меня заперли в сундуке.
Книгу не так угнетал мрак сундука, как нескончаемая тишина, в которую она погрузилась поневоле. Первое время она ещё прислушивалась… Ей чудились голоса, музыка, звуки шагов. Но и это уходило из памяти. Воспоминаний оставалось всё меньше и меньше… И всё. Книга умерла.
Но разве книги умирают?
И в одно прекрасное время на чердак забрались другие мальчик с девочкой. Они открыли сундук, достали из прочего хлама книгу, смахнули с неё пыль и ахнули!
Книга была такой древней, с такими покоричневевшими от времени листами, а вот картинки и буквы как будто новыми, словно недавно написанными.
- Какая странная книжечка! – воскликнул мальчик. Такая старая и такая нарядная. Она, кажется, умерла, но почему тогда она такая сияющая?
- Да, - отозвалась девочка. Она похожа… похожа… Так бывает осенью. Когда из-под увядшей листвы покажется ненароком запоздалый цветок. Девочка, нежно поглаживая книгу, добавила задумчиво: - Нет… книги не умирают совсем. Они продолжают жить воспоминаниями. Самыми яркими, самыми красочными! И таким образом пишут себя заново. Для нас. Для всех. Во все времена.