Муки творчества-2

Затрудненно дышится,
С неба что-то сеется.
Ничего не пишется,
Думаешь: успеется.

Надо ведь надеяться -
Как-нибудь устроится,
Что-нибудь навеется,
Стоит лишь настроиться.

И сидишь развесисто,
Но напрасно мылишься
Вот уже три месяца...
Неужели пыл иссяк?

А в мозгу горячечном,
Алкоголем тронутом,
Рифмы раскорячились,
Словно черти в омуте.

Ерничают, пыжатся:
-Догони нас, дяденька!
Раз тебе не пишется,
Значит и не дадено.

Чем гонять нас попусту
- Мы тебе не шушера -
Сдал бы всех по описи
В дар музею Тютчева.

- Ах вы, стервы ушлые,
Ишь чего удумали!
Если вас послушаешь,
Поневоле дуба дашь.

Вот сгребу их в пригоршню,
Да заброшу с берега.
Вот тогда попрыгают,
Ух, поди, забегают!

А пока, застенчивый,
Я бреду потемками,
Лыбится доверчиво
Месяц над хатенками.

Звезды в ближнем озере
Знай рисуют виражи.
И в стихах ли, в прозе ли,
Я все это выражу.

И при этом легкую,
Да такую ладную,
Как любимой локоны,
Сочиню балладу я.

Будут в ней метафоры,
Ямбы с амфибрахием,
Все коллеги-авторы
Прямо так и ахнули б.

Будет и концовочка
Всем на удивление,
Тянется веревочка
К нам, сермяжным гениям.

Да, пока не пишется.
Да, никак не склеится.
Напрягу все мышцы:
Ничего, успеется!