Удел гения

Памяти А.С. Пушкина.

«Тоска! Ужасная тоска!
В томленье сердце изнывает…» -
В России Пушкин умирает,
Не дотянув до сорока.

Тревожных  сорок шесть часов
Друзья сражались за поэта,
Но рана жжет от пистолета,
И не понять бессвязных слов.

Толпа под окнами стоит,
Все ждут вестей, переживают.
- Российский светоч умирает!
- Душа за Пушкина болит!

Но нет спасенья в этом мире.
Поэт в передней, в уголке,
Не в камер-юнкерском мундире
Лежит, а в старом сюртуке.

И потекла река людская
Проститься с тем, кто сердцу мил.
В чины и званья не вникая,
Их Пушкин всех благословил.

Лишь только гордые вельможи,
Лишь только царственная знать
Его не поклонились ложу,
Им чуждо слово «сострадать».

Вот  по заснеженной  дороге
Февральской полночью, тайком,
Поэта мчат  простые дроги –
И ни души родной кругом.

Его измученное тело
Нашло в Михайловском приют,
И сколько б время ни летело,
К могиле Пушкина идут.

Зачем Всевышний повелел
В России Пушкину родиться?
Лишь здесь мог дар его развиться.
Но страшен гениев удел…