Проходит жизнь мимо меня, уносится в тартарары. Во мне нет прежнего огня. Давно я - вне игры.
Но счастлив я, что в стороне, что не в потоке бурном. И вижу я, и мнится мне: в нем все - живые урны.
Да, урны с прахом до краёв, сокрытые одеждой, спешат, как на вечерний клёв спешит рыбак в слепой надежде.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.