Проходит жизнь...

   Проходит жизнь мимо меня, уносится в тартарары. Во мне нет прежнего огня. Давно я - вне игры.
   Но счастлив я, что в стороне, что не в потоке бурном. И вижу я, и мнится мне: в нем все - живые урны.
   Да, урны с прахом до краёв, сокрытые одеждой, спешат, как на вечерний клёв спешит рыбак в слепой надежде.


Рецензии