Пловец

Июньский вечер. Набережная Волги. На каждом шагу — кафе. Гремит музыка, в воздухе плавают ароматы цветов и жареного мяса. Отдыхающих — море. Пиво, шашлык, чебуреки. Мальчишки и девчонки на роликах азартно петляют по асфальтированным дорожкам сквера, широкого и длиннющего, как взлётная полоса.
Желающих искупаться нет. Холодно еще, не прогрелась вода. Даже на песочке огромного пляжа осели лишь единицы. Один только плещется в речке метрах в двухстах от берега. То брасом, то кролем, то на спине уверенно рвётся невесть куда. Брызги от него летят во все стороны, искрятся в лучах заката. Может ногу свести, — ведь никто не поможет. Не успеет просто. Далеко он, и спасателей нет.
—Давай, давай к берегу! — кричат его обеспокоенные приятели.
Но тому — хоть бы хны. Плывет вдоль набережной, не удаляясь и не приближаясь. Как будто специально вносит душещипательный экстрим во всеобщий беззаботный балдеж.
Кто он — спартанец, хвастун, смельчак, выскочка, мечтающий о всеобщем внимании и славе?
Бог весть. Со стороны думают так, как могут. В любом случае рискует лишь он, а не кто-то другой. Знает, значит, что ему нужно. А раз знает, пусть плывёт. У каждого в жизни своя дорога.