Непризнанным гениям

Игорь еще раз прочел список. Ему все казалось, что он попросту не заметил строчки со своим именем. Но сколько бы он ни перечитывал, ни своей фамилии, ни названия своего рассказа он не находил. Он захлопнул ноутбук и резко встал.
 
В комнате было жарко. Раздраженно растегнув одну пуговицу за другой, он снял прилипшую к телу рубашку, отбросил ее в сторону и, не почувствовав прохлады, распахнул окно. Все, кого он знал, в один голос твердили о его таланте. В том, что его ждет большое будущее были убеждены не только его близкие, но и многие объективные критики, которые награждали его тектсы в интернете большим количеством лайков и комментариев. И то, что он, обладая такими заслугами, мог не победить в каком-то жалком конкурсе, никак не укладывалось у него в голове.
 
Развернувшись, он снова сел за стол и открыл ноутбук. Еще раз пробежав глазами по списку, он так и не нашел своей фамилии. Он зашел на почту и проверил отправленные письма. Письмо с работой было доставлено, но никакого ответа, о том, что работа принята на конкурс не было. Так может быть письмо случайно удалили? Может быть оно случайно попало в спам? Скорее всего, они даже не читали его работу, потому что, если бы читали, он бы уж точно увидел в списке свою фамилию. Вздохнув, он еще раз прочитал список. И опять захлопнул ноутбук.
 
Ночью ему не спалось. Выключив свет и раздевшись до трусов он лежал под легкой простыней, то высовывая ноги, то снова накрывая их. Он думал. Он был почти убежден, что организаторы конкурса не получили его работу. В этом не было никаких сомнений. Почти никаких сомнений.
 
До утра ему так и не удалось заснуть. А на расвете он оделся и вышел на улицу. Адрес редакции он нашел на сайте. Присев на корточки, он прождал у закрытых дверей несколько часов, и все это время убеждал себя, что работу они не получили. Тополиный пух то и дело прилетал ему в рот и глаза, а душный горячий воздух раздражал его.
 
Когда к двери подошел полноватый мужчина в очках, Игорь поднялся ему навстречу. Мужчина вопросительно на него посмотрел, и Игорь поспешил объясниться.
 
- Уверяю вас, такого быть не может, - сказал мужчина, - мы тщательно следили за тем, чтобы не пропутсить ни одной работы. Как ваша фамилия?
 
Игорь сглотнул.
 
- Белоусов.
 
- Ааа… Так, что-то припоминаю. Да ведь вот же ваша работа, - из пухлой папки, которую держал в руках, он достал несколько скрепленных листов, - Ну, что я могу сказать… Тут есть еще над чем поработать. Вот например этот абзац. Для чего вам такое детальное описание? Оно ведь может читателю и не интересно совсем. А вы поучитесь у мастеров. Почитайте Куприна, Чехова, Лескова. Бунина почитайте. Вот вы Бунина читали?
 
Игорь молча посмотрел на него. Бунина он читал. Что-то там про Сан-Франциско. Не впечатлило.
 
Ему вдруг стало очень обидно. Он почти возненавидел этого толстого мужчину. Да что он может знать? Да что он может понимать? Поддавшись импульсу, Игорь резко вырвал у мужчины распечатанные листы и убежал. Он чувствовал себя глупо, но уже ничего не мог сделать.
 
Дома все еще было жарко. Он открыл нараспашку все окна и, сбросив с себя одежду, лег на пол. Какое-то время он неподвижно лежал, а потом перевернулся на живот и принялся перечитывать свой рассказ.
 
Когда он во второй раз дочитывал последний абзац, зазвонил телефон. Мама собиралась в город, и спрашивала не нужно ли ему чего.
 
- Ничего не нужно, - сказал он, продолжая чтение. Он хотел было положить трубку, но дочитав до конца, лишь шумно вздохнул.
 
- Мам...
 
- Ась?
 
- А Бунин у нас есть? Бунина мне привези.
 
Мама растерялась, но Бунина привезла. Толстенький карманный сбрник. С тех пор Игорь с ним не расстается.