Прости

Прости, что в компьютерах не разбираюсь, 
что мало читаю, и ты каждый раз
врасплох застаёшь, я невежда, я знаю,
в политике – ноль, и вообще – папуас.
Прости, что такие короткие ноги,
за то, что лохматая - нужен ведь лоск,
за то, что, как дура, топчусь на пороге,
глотая потоки из туши и слёз.
За то, что теряю перчатки и ручки,
ни дням, ни стихам не веду я учёт,
не знаю совсем сколько там до получки…
И только друзей моих – наперечёт.
Прости неуклюжесть мою, примитивность,
тупую мечтательность (дело-то в ней),
упрямство, рассеянность, ну, и наивность,
и веру в Кого-то, и веру в людей…
Прости бесталанность и вечные мысли
о том, где ты? с кем ты? не мёрзнешь? здоров?
Прости, что болею, не шлю нежных писем,
когда замыкаюсь – ни стонов, ни слов.
Совсем не такая, как фея из сказки,
без шика, без блеска, не женщина-вамп…
И слабость моя, и моя безотказность,
сумятица в мыслях, в блокнотах бедлам –
всё это не то, что тебе бы хотелось,
не та я, не так я живу, как должна…
Моё неуменье, зажатость, несмелость,
бесцельное плавание по волнам,
стишков безобразных корявые строчки
давно надоели тебе, и сейчас
тебя довожу я до ручки, до точки,
нытьём и одной из плаксивых гримас…

Увы, бестолковая и неумёха…
Ты счастлив вполне, я ж – довесок к тому.
Тебе без меня очень даже неплохо,
ну, так… просто скучно подчас одному.