Дневник. Марк

-Думы потаённые, думы окаянные!
Он сидит на поребрике в семь утра, в женской соломенной шляпе с цветочками - найденной на помойке,  видимо. Старая фетровая шляпа с несколькими монетками - у ног в переулке Дерптском. Гитара его разбудила всех в округе - голосить так песни он умеет, а его знают, самое ужасное - мне же всего девятнадцать - а все в курсе, для кого.
Марк умеет делать шоу в семь утра.

Он - красивый ужасно. И ленинградский. На все сто.
Шерстобитова Ленка, его подруга, притащила его в какой-то вечер, а он вдруг взял, и "запал" на меня.
И теперь он каждое утро меня пытается завоевать.

Я злюсь. Ужасно.
Пинаю его. Ору, а чего он?

Вы в Техноложку заходили хоть раз?
Мрамором отделанный холл.
Людей- туча, в большую перемену

И Марк - на коленях, умоляющий, что только со мной...
Смешной он.
Все смотрят, я играю: -Баранов! Любимый мой!
Целую прям в губы.

Он - отвечает, мы заигрываемся, да?
Потому что появляется ректор: - Баранов? Что за цирк? Мама же обещала!

Мама Марка - доцент кафедры  коллоидной...

А Марк- разгильдяй.
После лета - напились с друзьями стройотрядовскими в аудитории маттеха, и когда заглянул туда препод - Марк дал в морду ему. За непотребные слова       

И мама Баранова стенала - и добилась милости.

И тут -я.
Он решил, что это - любовь.

Марка тогда - забрали таки в армию.
И он писал мне - много, в стихах.

Марк Баранов погиб в Афганистане. Мальчик с синими глазами. Больше никогда в моей жизни никто не пел песен в семь утра, сидя на поребрике с гитарой. Никто не падал на колени на виду сотен людей - вот так, с розами наперевес...

Слишком красивый мальчик - он был в моей жизни, никак не забыть.
Вот такая история...