Никто, в наших письмах роясь... Цветаева 3

Любя и принимая стихи Цветаевой как
свои. Не все стихи.

Любя и принимая некоторые стихи как свои. А их немало. Даже наоборот много.

В беглом  подсчёте 35. Я ловлю себя на том что на ссылке, пишущей о себе, что собрала все стихи...нет. Нет!

Набираю в поиске ...белая гвардия...
Выдаёт «Дон». И «Дон» тоже. Нет.
ищу ...другое...
Набираю в поиске...на гравю.... И сразу!Да!!!

И почему я?
Девочка, у которой бабушка была крестьянкой. Отец грузчиком.
Ну да. Я получила образование. Техническое. Но инженером не стала.
Почему я,
называющая себя крестьянкой. Хотя я не имею права себя так назвать.
Почему мне
так близко каждое слово? КАЖДОЕ!!!


Генералам двадцатого года.

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса.

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след —
Очаровательные франты
Минувших лет.

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, —
Цари на каждом бранном поле
И на балу.

Вас охраняла длань Господня
И сердце матери. Вчера —
Малютки-мальчики, сегодня —
Офицера.

Вам все вершины были малы
И мягок — самый черствый хлеб,
О, молодые генералы
Своих судеб!
---
Ах, на гравюре полустертой,
В один великолепный миг,
Я встретила, Тучков-четвертый,
Ваш нежный лик,

И вашу хрупкую фигуру,
И золотые ордена…
И я, поцеловав гравюру,
Не знала сна.

О, как — мне кажется — могли вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать — и гривы
Своих коней.

В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий век…
И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.

Три сотни побеждало — трое!
Лишь мертвый не вставал с земли.
Вы были дети и герои,
Вы все могли.

Что так же трогательно-юно,
Как ваша бешеная рать?..
Вас златокудрая Фортуна
Вела, как мать.

Вы побеждали и любили
Любовь и сабли острие —
И весело переходили
В небытие.

Почему мне
выросшей в Советком Союзе
Да! совку!
ТАК!!! НРАВЯТСЯ!!! ЭТИ СТИХИ!!!?
ТАК!!! НРАВЯТСЯ!!!Что хочется восхищаться каждым словом, каждой фразой, каждым образом. Как будто бы это я,поцеловав гравюру, не знала сна.

Стоп! Я же хотела писать о любви!
Об этой женской ограниченности, как на днях прочитала у ещё неизвестного мне поэта о стихах Ахматовой.

Я же хотела вот об этой статье:
Ирма Кудрова
Поговорим о странностях любви:

И да! Я совершенно не понимаю прозаических ...можно их назвать (?) объяснений...о любви в её понимании. 
Она объясняет русскими словами, но я не понимаю.
Не понимаю настолько, что замученная засыпаю с вечера.
Но правда снится прекрасный сон.
Который хотелось бы смотреть дальше.
Но увы. Просыпаюсь. Темно. Ещё ночь. 3 часа ночи.

И не знаю. Нужно ли понимать? Её нет.
Есть только стихи! И записи...дневники...

Набираю... в наших письмах роясь...
Этого тоже нет на той ссылке,где пишут что всё есть.

Цыганская страсть разлуки!
Чуть встретишь - уж рвешься прочь.
Я лоб уронила в руки
И думаю, глядя в ночь:

Никто, в наших письмах роясь,
Не понял до глубины,
Как мы вероломны, то есть -
Как сами себе верны.

Не хочу рыться.
Не понимаю «цыганскую страсть разлуки». Не «рвусь прочь»
Не понимаю в чём их «вероломность».

Набираю...вероломность...
«Вероломность - это то же самое, что коварство. Веришь человеку, а он внезапно поступает так, что вся твоя вера в него ломается.»
О! Боги!!! Кто мы? «сами себе верны».

7 утра. Солнце!!!Бьёт в глаза. Хватит читать, писать, набирать в интернет поиске. Хватит.

Два солнца стынут,- о Господи, пощади!-
Одно — на небе, другое — в моей груди.

Как эти солнца,- прощу ли себе сама?-
Как эти солнца сводили меня с ума!

И оба стынут — не больно от их лучей!
И то остынет первым, что горячей.

Только стих! Понимаю!
Стынут два солнца. Два солнца стынут и у меня. Одно на небе...октябрь...Другое в моей груди.