О войне

О ВОЙНЕ
(СЛАБОНЕРВНЫМ, БЕРЕМЕННЫМ И ЛИЦАМ ДО 18 ЛЕТ ПРОСЬБА НЕ ЧИТАТЬ!)

Я прошу вас, если вы начали читать, прочтите до конца. Сегодня мне хотелось бы вам рассказать о войне. Но не о Великой Отечественной, не о Первой, Второй или Третьей Мировой, не о Холодной, не о войне в Сирии и прочая. Мой рассказ о Войне, которая ведётся родителями за жизни их болеющих детей. Болеющих не ангиной и гриппом, а смертельным мрамором, ДЦП, онкологией, пороками и патологиями развития и так далее.

И это именно Война. На которой хороши все средства. На которой не раздаются медали и ордена. За победу в которой не ставят памятников и обелисков. Может быть только одна награда - спасённая жизнь и вердикт ЗДОРОВ! Может быть только один памятник, и тот за поражение, когда твой ребёнок становится Ангелом...

Каждый день герои этой бесславной Войны выходят а битву с Миром. Нужно убеждать, умолять, доказывать, что твой малыш, твоё дитя достойно жизни. Доказывать всем. Врачам, властям, органам соцзащиты и опеки, благотворителям. Нужно бороться с собой. Когда совсем не осталось сил. Когда очень хочется забиться в какую-нибудь укромную нору и выть от бессилия, от жалости к себе и своему ребёнку. Когда хочется орать: "За что?"... Когда в миллионный раз слышишь отказ за отказом. Когда тебя убеждают смириться и принять неизбежное... Когда те, кто считает себя выше и важнее других, прячась под масками фейков, пишут: "Сдохни", "Зачем спасать больных, когда есть здоровые?", "Пришлите лучше мне на еду", или обвиняют тебя во лжи, мошенничестве и попытке заработать на благородных чувствах других.

Каждый день их дети страдают. От адских болей. От бесконечных заборов крови, капельниц и уколов. От ошибок и халатности врачей. Когда уже не осталось вен, сил, надежды... Загибаются от рвоты после химиотерапии... Теряют волосы, ногти, зубы... Месяцами не видят ничего кроме больничных стен... Когда нет денег, чтобы купить им безделицу, чтобы хоть как-то обрадовать, потому что все уходит на лечение...

Пятнадцать лет назад мы с сыном лежали в больнице, и мне надо было отнести анализ его крови, взятый по цито в лабораторию самой. Лаборатория была в соседнем корпусе, на пятом этаже, о отделении онкогематологии. От лестничной клетки до лаборатории было не далеко. Это были всего сорок шагов. Сорок шагов по отделению, где царит отчаяние. Сорок шагов в аду. В аду, в котором я с ужасом увидела свою любимую учительницу литературы. Она стояла посреди коридора, посреди детского крика, ругани других мамочек за брошенный кем-то в коридоре использованный подгузник, одетых в растянутые халаты и тапочки, с засалеными пучками волос, и была как всегда безупречна. Элегантно, хоть и достаточно просто одета. С идеальной прической и легким макияжем. Но с такой безнадежной отрешённостью во взгляде. Ей с её воспитанием было сложно понять происходящее вокруг.

Подойти к ней я тогда не смогла, а она меня просто не заметила. Как потом оказалось, ее мальчик, поздний и желанный ребёнок, умирал в отделении от рака мозга. Ему было всего 10 лет. Шансов на спасение не было. Он был достаточно взрослым, чтобы все понимать. И его мама, моя учительница, старалась ради него. Не для себя. Не для окружающих. А для сына. Именно для него она каждый день в больничных условиях совершала геройский подвиг - приводила себя в порядок. Чтобы единственная связь с нормальным миром - ее привычный безупречный внешний вид - не обрывалась. Чтобы сын понимал, мама будет бороться до конца... Он стал ангелом, а его мама - тенью. Безупречно выглядящей чёрной тенью...

Я никогда не думала, что мне снова придётся попасть в этот ад. Но так сложилось. Я вижу глаза этих деток. Грудничков, малышей постарше, младших школьников и подростков. Чем старше ребёнок, тем больше взрослости в его глазах. У 10-12-летних глаза умудрённых жизнью стариков. Что говорить о тех, кому больше... Ведь они все понимают. Понимают даже то, что им не говорят. То, о чем им врут, чтобы уберечь от правды. Им уже не просто соврать. Каждый месяц они узнают, что тех, кто лежал с ними в палате в прошлый раз, месяц назад, полгода назад, больше нет. Они знают свои диагнозы. Они "от корки до корки" проштудировали интернет. Они все понимают и ко всему готовы. И очень боятся. Не за себя. За своих родителей... Боятся их оставить одних. Заботятся. Оберегают от правды... "Мам, у меня все хорошо! Мне ничего не нужно, не переживай! Чувствую себя нормально!"...

Я вижу глаза их родителей, полные безысходной тоски, но с теплящейся искоркой надежды на дне. Они сражаются за своих детей не дни и недели, а месяцы и годы. И многие из них находят в себе силы на подвиг - безупречный внешний вид ради своих детей. Ради того, чтобы их дети видели, мама не сдалась и не сдастся...

Я раньше считала, что человеческая жизнь бесценна. А теперь я знаю, что у многих детских жизней есть цена. В рублях, долларах, евро... С запредельным количеством цифр после первой для их родителей. К каким-то детям помощь успевает прийти в срок. А какие-то становятся Ангелами, так ее и не дождавшись...

Я прошу вас не проходить мимо! Никто из нас не застрахован от беды. Представьте, что с фото на вас смотрят глаза не чужого вам мальчика или девочки, а глаза вашего сына или дочери, племянника или племянницы, брата или сестры. От 10, 100 и даже 1000 рублей вы не обеднеете. А для этих деток это шанс на жизнь!

Вас не покажут по ТВ. Не запестрят хвалилками газеты. Не пожмёт руку Президент, вручая медаль за спасение. Не подарят грамоты и благодарственные письма. Ваш подвиг останется никому неизвестным. Только вы, заглянув на страничку закрытого сбора, и прочтя о том, что его "виновник" ЗДОРОВ, будете знать, что в этом есть ваша заслуга. Что вы победили! Что вы спасли жизнь!

Вы готовы вступить в эту Войну? Готовы подставить плечо тем, кто ищет опоры? Протянуть руку помощи нуждающимся в ней? Если да, то у вас действительно Доброе сердце и вы достойны носить гордое имя - Человек!

Если вы дочитали до этого места, зайдите на мою страницу ВКонтакте. Ссылка на неё есть на моей авторской странице.