Цветы

Букет цветов, который я купил тем вечером,

В придорожной палатке за простую бумагу с картинками,

Смотрит с окна на березу.

Она машет ветвями яркому красавцу,

Смущается своей серости,

Вздрагивает от холода.

И желтые листья кружа, опадают на землю,

Осыпаются бесшумным потоком, плачут, что их лето уходит.

Ветер играет с ними, уносит упавших детей, смеется.

Он знает, что эта игра бесконечна и весело воет.

Взметая с земли походкой осенней ковер разноцветный,

Кружит в вечном танце.

А на окне, тоскуя в засохшей вазе,

Стоит когда-то красивый букет.

Ты радовалась ему в тот вечер,

Прижимая к груди обертку с яркими красками.

Сегодня утратил свое обаянье, только обертка блистает как прежде.

Высох.

Он больше не видит березу, не тянется к солнцу.

Ты забудешь яркие краски, скользнешь равнодушным взглядом,

И вымоешь вазу.

Я пожму плечами,

А завтра понесу его в грязном пакете на свалку.

Лишь ветер, скользнув взглядом мимо мертвых бутонов,

Вспомнит про то окно и ту вазу,

И расскажет березе, что эти цветы,

Что так нравились ей, сероватой,

Теперь просто мусор.

Мертвы навсегда.

А она оживет.

Весной.


05.09.2009
Станислав Ивановский