Весна

     Хриплый вскрик будильника до краев наполняет стылую комнату безысходностью серого утра. Изодранный в клочья сумрак предрассветного часа спешит убраться восвояси сквозь пыльное окно, слегка приподняв еще тяжелую от снов штору. За стеклом его ждет падение вместе со смеющимися каплями угрюмого осеннего дождя на заплаканный асфальт. В кусочках океана на нем отражаются условно безликие люди, бегущие из ниоткуда в никуда. Они спешат догнать непоседливое время, которое с легкой улыбкой убегает от них через сетку календаря.

      Сквозь бледные пальцы осеннего рассвета стремительно утекают детали моего сна. Мы почти незнакомы с тобой, но ты снишься мне с завидной регулярностью. Ты наполняешь мои черно-белые сны теплыми весенними красками и милыми глупостями. И не догадываешься, разумеется, что являешься флаконом сверкающих блесток на моем блеклом рабочем столе. Ты заставляешь меня до краев наполниться тем странным чувством, которое возникает, когда случайно находишь в пожелтевшем лесу среди вороха опавших листьев бутылку с бензином. И гори оно все огнем.

      Бесцветный город пылает холодным пламенем неоновых витрин. Они горят любовью, чужой любовью. Осень это плохое время для цветных снов. После них очень грустно возвращаться утром в холодную комнату.

      Весна, где же ты?