Запах жизни

Наступает утро и тебе нужно выходить из своей человеческой конуры. Оглядываясь по сторонам, ты идёшь в первый бар, что находится слева на углу улицы, местная забегаловка, что всегда встречает тебя проспиртованными объятиями. Стены домов пахнут грязью дорог и грязью людей, а улицы... Улицы пахнут свободой, независимостью, воздух несет тебе прямо в ноздри запах вкуснейших горячих булочек из пекарни напротив и свежей лаванды, что томится у кого-то на низких подоконниках. Проходишь мимо людей, от них пахнет резкими одеколонами и спешкой, поставленной на кнопку автомат. Ты облегченно выдыхаешь, понимая, что никому из них совершенно нет до тебя дела. Нет дела до того, что ты плохо одет, что непричесаные волосы пахнут пылью и запрелым воздухом комнаты, губы солью, а руки карандашом и бумагой. Ты лишь думаешь о том, как каждым своим шагом поднимаешь листья с асфальта и как подошва прилипает к нему, ещё промерзшему, такому холодному от раннего утра.

Бар ещё не собирается закрываться и ты уверенно заходишь вовнутрь. Пахнет пивом, соком цитрусовых и дешёвыми сигаретами, тебе никогда не нравился этот запах, но почему-то именно в это утро тебе полагается, что даже запах дома не кажется таким родным и приветливым. Бармен скучно протирает стаканы салфеткой, пропитавшейся алкоголем, народ тихо и ленно сидит по углам, заказывая кто кофе, кто коньяк. У каждого по-своему задается утро. Мой взгляд пал на окна бара, выходящие на пешеходную, когда она подошла ко мне. Мы не договаривались свидеться, но она все равно пришла сюда, зная, где я всегда начинаю утро, если оно заведомо плохое. Тогда я не беру её трубки.

Её волосы пахли цветочным шампунем, а одежда душистым порошком, даже пальчики на ногтях имели запах кокосового крема. Вся симфония её чистоты и свежести не менялась даже в этом заведении, пропитанным похотью и спиртом. Мне не хотелось прикасаться к ней, иначе она заметила и почуяла бы запах грифеля, что сдавал меня всегда с потрохами. Сопоставила бы мое настроение, поняв, что за эту ночь я снова ничего не сумел написать.

Без единого вопроса и взгляда упрёка она подсела ко мне в этом нелюбимом для неё заведении. Я передал ей меню, имевший лёгкий запах дешёвой кожи. Думаю, если она сейчас задаст вопрос, спал ли я сегодня, это окажется слишком банальным. Только глупцы, видящие взгляд безумия и усталости человека будут спрашивать его про сон. Если она спросит, как у меня дела, это точно лишь усугубит положение. Уже чувствую запах гари, как бар начинает гореть и я вместе с ним со своим ощущением бездарности. Если спросит, как обстоят дела с творчеством, я приду в отчаяние. Вопросы не должны уметь ранить, вопросы должны помочь хотя бы найти ответ. А от таких, как они, пахнет холодом и растерянностью спрашивающего, что меньше всего мне сейчас бы хотелось. Как мне сегодняшняя погода? Кажется, ни один в мире вопрос не показывает большее безразличие, чем этот. Кому какое дело, как я к ней отношусь. Что произошло? Очередная банальщина. Она же видит мои глаза, лопнувшие капилляры, чувствует и видит запах пыли на моих волосах, зная меня хоть немного, она должна понять. Кротко надеюсь, она спросит, как она может помочь. Да, если она это спросит, я смогу заново дышать. Я почувствую запах жизни в творчестве, не попросив её о помощи.

— Я могу как-то тебе помочь?

Запах свежего и бодрящего утра врезается в помещение через окна бара, принося с собой запах радости и выпечки из пекарни, затмевая собой запах дешёвых сигарет и алкоголя, которые мне никогда не нравились. Ты оглядываешься вокруг и медленно начинаешь раскручиваться шурупом из стула. Теперь ты пахнешь сопереживанием и чьим-то желанием тебя понять.

И кажется, можно идти дальше. Жизнь продолжается.