Мозаика. Часть 1. Осколки. Андрей

Осень 1997го. Андрей.

«; nous
Aux souvenirs que nous allons nous faire
; l'avenir et au pr;sent surtout
; la sant; de cette vieille terre
Qui s'en fout
; nous
; nos espoirs et ; nos illusions
; notre prochain premier rendez-vous
; la sant; de ces millions d'amoureux
Qui sont comme nous

; toi
; la fa;on que tu as d';tre belle
; la fa;on que tu as d';tre ; moi
; tes mots tendres un peu artificiels
Quelquefois
; toi…»

- раздавалось из динамика.
 Мы ехали на свадьбу. Женился один из наших многочисленных двоюродных братьев. За рулем был мой младший брат Миха, на заднем сидении – моя жена.
 Было раннее утро. Кофе не помогал.  Мы неслись по пустой дороге прямо в кювет. Я схватил руль и, заорав на брата, развернул машину на дорогу.
 
Остановились. Вышли на воздух, на свежесть. Отдышались. Посмотрели друг на друга и отвели глаза.
 Лес. Утренний туман. Лесные птицы. Холодный вкусный глоток жизни. В минуты только что пережитой опасности воздух становится особенно живительным и вкусным для тебя. Для нас.
 Детей и сильно беременную первенцем Михину жену оставили дома.
 Кем бы мы были, уйдя сейчас и оставив их? Какими же сволочами мы могли бы сейчас стать?
 
 Сейчас уже не вспомнить, что я наговорил тогда брату.  Мы поругались. Я хотел сесть за руль, Мишка не уступал, Света разняла спор, усевшись на моё место рядом с водителем. Она, блин, только месяц назад получила права и ревностно и азартно следила за теми, кто за рулем с пассажирского сидения, комментируя и делая замечания. Что, признаюсь, порой (ВСЕГДА!) крайне действовало на нервы.
В обычной ситуации.
 «Но сейчас, возможно, было бы очень кстати», - подумалось мне злорадно.
 
 Света перемотала кассету назад и любимец всех женщин постсоветского времени и пространства - Джо снова запел свои сладкие баллады. Красиво, конечно. Пусть поет.
 Осень проносится за окном. Глинтвейна бы… Туман. Пестрота проявляющегося в рассветных сумерках пейзажа.  Пустая дорога. Джо… Всё это действовало успокаивающе и счастливо как-то было, как в детстве перед сном.
Света о чем-то стрекотала, я даже отвечал что-то нечленораздельное, проваливаясь в дремоту. Светло почти. Теперь можно заснуть. Этот чертов туман некстати, но терпимо. Можно ехать… Пусть рулят.  В одну воронку дважды не прилетает.

***
«Et si tu n’existais pas,
Dis-moi pourquoi j’existerais ?
Pour tra?ner dans un monde sans toi,
Sans espoir et sans regrets.»

 Грохот. Толчок. Боль в спине…  Тишина.
 Стекло? Что со стеклом?
 
 «Et si tu n’existais pas…» - вечный Джо продолжал петь. Он тоже это пережил. И ничего – поет. Посмертно. Его уже этим не проймешь.
 
 Где Света? Вместо нее кабина Камаза и еще что-то чужеродное железное неумолимое… часть спинки кресла… тянусь через боль, нахожу родную такую мягкую пухлую руку.  И не могу выйти из машины. Тянусь вперед .. Боль…
 Миха с окровавленной головой спит… Он так хотел спать. Мечты сбываются… Чушь всякая лезет в голову.
 Света … где ее ноги? Живот? Она поворачивает ко мне своё лицо и открывает глаза:
 - Андрюша… Девочки наши…  Я хочу жиииить. Сделай что-нибудь!
 
 «Et si tu n’existais pas…» «Если б не было тебя… то для чего мне жить?!» Заткнись, козёл!!! Господи! Выключите это хоть кто нибу-удь!"...
(Продолжение следует).