Всего лишь Поэт

О, Муза! Капризная дева моя.
Сколько бы отдал, чтоб касаясь тебя ,
Над нашим простором вздымалась заря,
И песню нам пели те птицы любя.

О, Муза прекрасная! Краток мой век,
На то и зовётся наш род - человек.
Но умирая, оставим мы след.
И нас не забудут, ведь я - твой Поэт.

Если бы был я искусным художником,
В доме моем - не нашлось бы зеркал.
Я стал бы лесным, одиноким затворником,
Ведь всю свою жизнь - лишь тебя рисовал.

А если бы стал я на нотной тетради,
В линеечку музыку стал бы писать,
Я расписал бы все чувства в сонате,
И в оперетте будет имя звучать.

Но вот, я бы выбрал другую карьеру,
И в доме моем - полны глины мешки.
Я б скульптором стал бы, твоим кавалером,
Все барельефы и бюсты - твои.

Однако, скажу, что ни тот я, ни этот,
Ведь эти профессии - почти что мертвы.
Я призрак ушедшего в лету столетия,
Все так же несу к твоему дому цветы.

Пройдет три столетия,
И где-нибудь в Лувре,
Старый француз и толстушка жена
Посмотрят на статую дивную. С чувством
Прошепчат они: "Вот это вот... да!".

Пройдет три столетия,
И мы теперь - прах.
Ведь был я при жизни всего лишь Поэтом.
Но живы мы будем в наших стихах,
И песнь наша будет играть до рассвета.