Что? Ничего

Краски меркнут, тусклый свет,
Грязные листья холодной, сырой осени
Ложатся на противный мокрый асфальт,
Как на мутное отражение меня самого.

Осознание полного одиночества вгрызается в душу,
Оставляя ее на мгновение, давая передышку,
Унося с собой лоскуты моего существа, размером с ладонь,
Чтобы в следующую секунду, вернуться с холодом Оттуда.

Оттуда, куда с такой болью исчезают счастливые мысли, воспоминания,
Оттуда, где нет ни света, ни звука, ничего из того, что можно ощутить,
Оттуда, где ничего невозможно понять, где сплелись понятия, смыслы,
Образуя необъятную паутину из нечто, которую можно назвать лишь хаосом.

Счастье, грусть, чувства
И прочие красивые слова,
Как бы их не возвышали,
Всегда будут лишь словами.

Словами, пытающимися связать нечто непостижимое,
Далекое, загадочное, необъяснимое, но при этом
Простое и банальное, с словами - набором звуков,
Букв - черточек, которые никогда не смогут передать
Даже малую часть того, что можно было бы передать.

Мы произносим эти “высокие” слова, понимая, как нам кажется, их смысл,
Смотря на собеседника таким серьезным взглядом, в мыслях восхищаясь собой,
Своими философскими рассуждениями, ни стоящими ни гроша, не имеющими
За собой никакого смысла, сравнивая себя с великими философами, на которых
Мы даже приблизительно не похожи, и наврятли когда-нибудь станем.

Что есть? Ничего.
Кто есть? Никого.
Как есть? Никак.
Почему? Не знаю.