Незабудка

В беспощадном июле, и в августе пряном,
В сентябре, сохранившем тепло под ногами,
То в бреду, то в загуле, бесстыже, упрямо,
Он звонит, отмеряя разлуку шагами.

Говорит о забытых фотоальбомах,
Там, где юность. Моя – где-то в самом начале.
А его – на излете, внезапным изломом.
…Но зачем  нам молва, о которой молчали?

А потом начинает вплетать арабеской
Прошлогодние ночи, увядшие розы.
Все, что близко – причиной становится веской.
…Но зачем нам бесшумные летние грозы?

Замолчит. С глаз долой - вон из сердца. Покуда
Рождество не закружит цветной канителью.
И опять мне напомнит былые простуды,
Обнимая колючей декабрьской метелью.

В новогоднюю ночь убегает из дома,
Как мальчишка, плененный безумной надеждой,
Что дороги, отели и аэродромы
Подтасуют судьбу. И не будет, как прежде.

… Но никто, кроме нас. Волшебство не поможет.
И, оттаяв на первой неделе апреля,
Он опять наши души мечтой растревожит,
Обмывая полмира в своей акварели.

Так проходят сезоны проваленной пьесы,
Неуместной любви под житейскую дудку.
Так сияет Душа сквозь земную завесу –
Не-бывалой,
не-правдой,
не-мой
незабудкой.