Стихотворение

Строки... Осмысленно-бессмысленные фразы... Красочно-пустые образы... Верно подобранные ненужные слова... Горсть разбросанных знаков препинания...
Все это - пение души, каждое из которого имеет свой ритм и созвучие лексического строя. Разве не безумно звучит игра слов, в которые одеты переживания духа и поломки психики? Гениально! Человечество ценит то, что является затрагиванием его чувств, проблем и... травм. Видя своего калеку, разве не найдется о чем поговорить с родственной душой? Разве не найдется язык, размерность, слаженность слов и их форм, чтобы по достоинству оценить то, в чем ты имеешь опыт? Или удержимся ли мы от спора с тем, кто ударил нас по больной ланите, требуя следующей? Так и рождается мир поэзии, где одни крики о боли, радости, уныния, счастья, ненависти, любви сменяются иными и в ответ, и в дополнение, и в обновление. Разве не безумен подобный обмен информацией, где один недужный сообщает всему миру о своих нарывах с гноем? А иные, подобные ему, величают его? А где-то другой, кто нарывов не имеет, но страдает от паразитов, что съедают изнутри, всячески поносит нарвавшегося. А ведь именно это мы и называем... искусством!
Строки... Пометы, зачеркнутые предложения... Исписанные черновики ритмическими схемами и подборкой рифм... Беспорядок беспокойной головы перенесен на невинную, чистую, девственную бумагу, что исполосовал ее... Намертво...
Я стою, сижу, лежу, иду... Будто я выздоровел, но пульс напоминает устройство кровеносной системы головного мозга гипертонией, а аномалии в сердце болезненно колют в очертания поперечно-полосатого мышечного насоса крови. Вдруг, и не хочется ни о чем кричать... Может потому, что это стало казаться ничтожным, унизительным, словно нытье, слезы которого смешались с кровью из носа, вызванной ударом судьбы по лицу? Или боль, никуда не исчезая, перестала вызвать такие истошные крики? Или быть может надоело присоединяться к крику одержимых страданиями? Или это просто агония с долгосрочной иллюзией жизни?
Строки... Свеча греет письмена... Душа истекает чернилами на бумагу... Перо не пишет... Стало нечем пачкать белизну полотен...
Нет густоватой синей или черной краски или кончилось любых цветов, размеров и форм вдохновение? Чернильница полна, пустоты бумаг готовы, новое перо в руке... Нет пения души... Есть движение духа, спокойное, размеренное... Но это не для стиха...
Строки...Обдумывание образов... Подбор ритма и работа над звучанием... Бумага мокнет материей души и волей духа, принимая их цветовые гаммы... Это и есть стихотворение...