На странице вырисовывается текст. Серый. Наспех

           В окна легким бризом врывается ветер, занавески стелятся по стене. Порывы ветра колышут ежик волос на бритой голове. Пальцы стучат по клавиатуре, на странице проступают буквы, запятые и точки. И нет тем точкам числа. И стучат днем и ночью пальцы по клавиатуре. Семиструйкой по спине бежит потная струя. Странно – я ведь не лопатой капаю в огороде ямы?!
           Кресло касается плеч – комфортно, под локтями подлокотники, под …..  пока ешё мягко и даже не мокро, сам Род, не против постучать на моем месте по «клаве».  На странице вырисовывается текст. Серый. Наспех написанный. Не редактированный. А пожалуй – такая вот души моей блажь – пусть останется не редактированным. А писал я… А что я писал?  В тот момент на странице в Стихах: С. Шиповский – многостишья…  Хозяйской рукой жена закрыла окно – закончилась частичка свободы. Убегаю со страницы – ведь без порывов ветра – нет в душе Свободы...