Кладбище

Кладбище.

Мы сидели у берега моря. Волны судорожно бились о пляж, стремясь отвоевать его границы. Кричали чайки. Он смолил одну цигарку за другой, я молча смотрел на бирюзу бескрайних вод. Вдали прогуливались парочки, откуда-то (наверное из порта) послышался протяжный пароходный гудок. Я коротко вздохнул...

-Опять страдаешь? - спросил он, коротко сплевывая между камней. Я взглянул на него, нахмурив брови.

-С чего ты взял?

-Потому что это твое любимое занятие. Страдать. Еще пить. Но конкретно сейчас ты страдаешь. Угадал?

Я промолчал. Конечно угадал. Он всегда угадывал. За это я его любил и ненавидел одновременно.

-Угадал. И страдаешь как всегда из-за женщины? - он посмотрел на меня. Коротко кивнул. - Можешь не отвечать.

И снова в точку. Мой личный психотерапевт бил точно в сердце. Безжалостно. Без промаха. Я поглубже закутался в полы пальто. Поднял воротник, надеясь уберечь себя от ветра, который был сегодня особенно холодным, но больше все же от его взгляда. Пронизывающего взгляда голубых глаз.

-Ну и кто наша обидчица?

-Не важно.

-Ну как же... Важно. Нужно же знать кто отравляет тебе существование!

-Ты ее прекрасно знаешь.

-Я еще тогда тебе говорил, что ничего хорошего не выйдет. Она была занята, но ты же баран. Не только по знаку зодиака, но и по своему уму...

-Сердцу не прикажешь... - ответил я, отворачиваясь.

-Твоя обычная отмазка... И ладно бы она действительно тебя стоила... Так нет же! Ей на тебя было плевать, а ты волчком вертелся вокруг нее...

-Ну ты перегибаешь... - попытался защититься я. Но с ним это не помогало.

-Да у тебя со всеми людьми так. Ведешь себя как наивный дурачок. Получаешь свой нож в спину и радуешься. Тебе как будто нравится это. Ты мазохист? - спросил он, отпинывая окурок пальцем. Тот пролетел изрядное расстояние, рассыпая искры, и с хлюпом исчез в воде.

-Нет.

-А создается ощущение, что да.

Помолчали. Волны накатывали одна за одной. Я ежился. Он сидел, подставив лицо холодному ветру.

-Ты хранишь в своем сердце трупы...

-Что?

-Ты хранишь в своем сердце трупы... Людей, которые давно тебя забыли. Обиды, которые давно истерлись... Но в твоем сознании они ярки. Лежат горками. Мертвые. И живые одновременно. А так нельзя...

-А как нужно?

Он не спеша достал из пачки новую сигарету. Щелкнул зажигалкой. Долго раскуривал. Потом глубоко затянулся, выдохнул дым и ответил.

-Тебе нужно научиться убивать прошлое. И убирать его на кладбище. Закапывать с горкой.

-Как?

-Так. Представим себе госпожу... Как там ее?

-Не важно.

-Хорошо. Представим себе госпожу "Не важно". Ты берешь ее и укладываешь в багажник. Она будет визжать и сопротивляться. Учти это! Потом ты везешь ее на место... Выбери самое неприятную локацию из своего прошлого. Такую... К которой тебе не захотелось бы возвращаться. Эта локация и станет твоим "кладбищем". Потом выкопай могилку. Не торопясь. Медленно. Потом вытащи ее из багажника, отволоки к яме и пристрели. Или прибей. Как тебе удобней. Главное меть в голову. Потом прикопай землей и уезжай. И никогда не возвращайся. А если и надумаешь возвращаться, то только со следующей жертвой.

Я смотрел на него в легком шоке. Он не обращал на это внимания. Его вообще мало, что могло прошибить. И к укоряющим взглядам он явно был иммунен.

-А не слишком ли охеренная фантазия? - спросил я, отойдя от ступора.

-Достаточно охеренная. Подумай сам... Воспоминания об этих людях, событиях, неудачах изводят тебя. Бьют тебя под дых. Издеваются. Обливают холодной водой перед сном, заставляя дрожать остаток ночи. Нужно ли с ними церемониться? Нет. Обращайся с ними так же жестоко, как и они с тобой. В этом ключ безболезненного существования. Научишься убивать прошлое - научишься спокойно жить.

Я замолк, глядя на воду. Размышлял о его словах. "Убивать прошлое... Да так красочно! Это что-то новенькое в его репертуаре. Но что-то в этом есть... А что если это и правда выход? Как много времени мы тратим, не отпуская души людей, которые давно нас оставили? Как долго мы изводим себя? Что если это и есть выход?..". Но что-то в моей голове перещелкнуло.

-И большое оно?

-Что?

-Кладбище твое.

Оно крепко задумался. Докурил сигарету. Аккуратно потушил её о камень.

-Я не считаю количество могил... И не считал... Но я думаю крупное.

-Я думаю ты не прав.

-Да?

-Да. Мы не должны убивать прошлое. Мы держим воспоминания в клетушке своего разума. Они не трупы. Они заложники. Их нужно отпускать. Отпускать без сожалений. Без слез. Без истерик. Не убивать. Отпускать. Потому что если ты будешь убивать их и собирать в своей душе кладбище, рано или поздно почва твоего разума станет отравленной. Сможешь ли ты тогда нормально жить? Вряд ли. Ты станешь одной громадной язвой о двух ногах.

-У нас с тобой разные методы...

-Разве не в этом и суть? - спросил я. Он коротко кивнул. - Не спорю, твой способ действенный. Но он не мой. Абсолютно не мой.

Волны продолжали биться о берег. Я смотрел на удаляющихся от берега чаек и представлял, что это мое прошлое. Уж лучше так, чем растить в голове кладбище... И, внезапно, дышать стало намного легче...

Март 2017