Тоска

 Во сне я оказался в переулке моего детства и от тоски чуть не задохнулся. Он был такой же, как и в те далёкие годы, с булыжной мостовой, с тротуарами вдоль домов довоенной постройки. Всё было до боли родное: и стены из красного кирпича с полинялой побелкой, и открытые настежь парадные с тёмными лестницами, и деревца по линии пешеходной зоны и трамвайной линии. Только не было жизни. Никто не входил и не выходил. Ребята не играли на улице. Была зима или лето? Скорее, осень. А час … да ненастной осенью не определишь, закат, рассвет или полдень. Московская тихая дымка стояла в воздухе.
Я постоял, покружил на месте, надеясь увидеть хоть одно знакомое лицо. Кто-то должен был появиться. Раз переулок стоит, дремлют укрытые лёгким туманом дома, значит, в них живут люди, и кто-то должен появиться. Но то ли час был ранний, то ли вообще неурочный, кто был на работе, кто в школе, люди пенсионного возраста сидели дома, что оставалось делать в ненастную погоду. Но жизнь шла за этими стенами, я это чувствовал. Переулок дышал. А туман всё туже охватывал сердце, и, чтобы оно не разорвалось, я проснулся.