февраль?

Стылая вода ручьями с крыш. Запах душистой земли, всё это аж через 3, а то и больше, недели.нынче стужа, беспросветность разлита вязкой мазутой по телу. Всё вокруг липкое, бестолковое. Пушкин. Февраль. На улицу выбираешься к ночи лишь. Пустынный пригород, магазин 24 часа и нечеловеческая тишина. Будто всё это под стеклянным куполом, будто за тобой одним ведут наблюдение, ставят опыты. Ничего, дорогая, это всего лишь февраль и Пушкин. Давай, докуривай и домой. А дома-то начинающий рокер, бутылка красного, чайник свистит. Кухня с диваном и дверью - отдельная вселенная. О чём ещё мечтать, старик? Дома всех разговоров-то о смысле, наполненности, качестве, сплошь Аристотелевские, Платоновские, Вырыпаевские мысли. Дома-то Россия-1 за стенкой кричит, обои отклеиваются, благо кирпичи не валятся.
И всё-то ты неуёмная, всё нутро мается. Хочется, чтобы в три с малым абзаца и весь смысл жизни. Хочется в три предложения в сплошь красивых словах портрет читающего в самых точных чертах. А выходит нечётко, неясно всё о каких-то не нас. Выходит пошло и громогласно о простых вещах.
Так что с тобой, дитятко? Вся дрожью пронизана, закоченели тонкие пальцы. Выпей ещё, закури. Ты добрая малая, умная, славная. Просто устала ты. Заканчивай с силой, отвагой и славой. Спускайся с небес. Никому не нужны твои ангелы, демоны, смыслы жизни и прочее, будем честны. Заводи себе мужа и пару детей. Научись варить борщи, генералить квартиру . Вот на это ты сил не жалей. Больше глупости, больше наивности. Да кому ты нужна со своими "светлыми" мыслями?