Майский дненик

1 мая
Мчалась в такси, возвращаясь от маминой подруги, которой меньше, чем  через месяц исполнится сто лет. И кинулся в  глаза океан одуванчиков возле белой  церкви «Всех Святых».  Она и без того наполненная светом молитв и свечей – плыла по этим сияющим волнам. И облака парили над ней.
И я забила таксисту голову, рассказывая  о том, какие это яркие, жизнерадостные, вездесущие и неожиданные цветы. И  о том, как я их люблю  и жду.
- Вы теперь меня всю жизнь помнить будете. Как увидите одуванчики, так  и вспомните меня.
И расстались мы добрыми приятелями, хлопнув на прощание по  рукам.
И вот я дома, но все живет во мне радость: поцелуй маминой подруги, ее добрые и мудрые глаза, ласковая рука, улыбка, когда увидела меня, словно ахнула внутренне, и озарилось лицо.
Вот так  мчалась я сегодня  в такси - «По прекрасному Чюрлёнису, / Иногда по Остроухову….» мимо белого храма и океана солнечных одуванчиков. И каждый цветок кивнул мне головой.
1.05.17г.
                __________________________________


Вальс от птиц
Вот и перешли мы в новый весенний месяц. Такой теплый этот второй день мая, что, кажется, совсем  летним. Таким летним, что окунаешь босую ступню в зеленую струю из травы и листвы…. А еще из цветов, облаков и птичьих перышек. Только это уже не зеленая, а радужная, как стрекозиное крылышко –  струя.
А вот зачем роняют птицы перышки? Неужели затем, чтобы  мы писали  письма и  стихи? Давайте  же следовать пожеланиям птиц…. Так учат танцевать вальс.  Так музыкально кружево. Так  воздушно кружение. И растворяются стены. И  тают облака.
И мне обещают прислать книгу Евгения Евтушенко и найти сборники Давида Самойлова и  Марии Петровых.  И снова будут стихи. И вальс. И весна.
2 мая
                ____________________________


Уличный сад
Иногда, когда зацветают деревья – белым и розовым цветом – только не знаю, какой из них яблочный, какой  сливовый – мне, кажется, что город входит в сад.  Или сам город, сделав осторожный шаг, оказывается в благоухающем саду. В нем все так необыкновенно – среди цветущих деревьев стоят многоэтажные дома, словно это не дома, а садовые скамейки или беседки, обвитые плющом. Там трамвайные рельсы – не рельсы, а тропинки, убегающие  в густую зеленую глубь. Там светлячки мерцают, как  фонари, теплым таинственным светом, а голуби поют, как соловьи. И все трамваи и машины – это жуки, паучки, муравьи. Там  первые бабочки, не смотря на  то, что первые,  а  уже яркие и нарядные, как модели на подиуме. Только не фланируют важно, а кружатся в воздухе, напоенном  благоуханием  цветов. И только люди в этом  удивительном саду остаются людьми. Вернее, не просто людьми, а созерцателями, мечтателями, читателями книг и стихов.
3 мая
                _____________________________


Стрелки травы
Цветет вишня белоснежно-серебристым облачком.  Избито, да? Тогда пусть будет так…. Густой  туман опустился на дерево. Подумал, сосредоточился, сконцентрировался и обрел форму шара. Или стая белых лебедей  раскинули на дереве крылья, вытянули блинные шеи и позируют незримому художнику. И картина будет шедевр.
Весною время торопит  свои минуты. Минута - вздох. Выдох – Вечность. Дни полны запахами и звуками. И дышится полной  грудью.
Город взошел на  эстрадную площадку и чаще всего звучит джаз городских площадей и шопеновские  сонаты тихих улиц. А когда они сговорятся между собой, споются, сыграются – грянет симфония от неба и до земли. Такая жизнеутверждающая, что поспешат  раскрыться еще нераскрытые окна и бутоны. И острые стрелки трав показывают  безмятежное время на круглом циферблате Земли.
4 мая
                _________________________________


В первый раз
Небо глохнет от птичьего хора. Кругом идет голова от щебетанья, мелькания, порхания, сизых, черных, белых, серых крыл. Гравюра в сдержанных тонах. Но с легкомысленным чириканьем и  мельтешением.
Птичий хор. Птичий  хоровод.  Как выделяется буква «О». Округляешь рот и поешь  - «ооооо…» И катятся буковки обручем, как в забытой игре в серсо.
Обнадежить- обмануть, обрадовать-огорчить, образумить-обескуражить…. Всегда- всегда выбираешь первое.  Как первый снег, как первая капель, как первая листва, как в первый раз читаешь читанных- перечитанных Бунина  и Паустовского….Как в первый раз увидеть небо. И в первый раз встретить только что народившийся, с румянцем зари, новый день.  Войти в него, как в первый класс. И заново учиться радоваться и удивляться таким простым, как детский рисунок вещам – небу, дереву, цветку.
Как  хотела  бы я в первый раз прочитать давно любимые книги…. Даешь их кому-нибудь почитать и немного завидуешь – он  их еще не читал! Он прочитает впервые - и про  Робинзона Крузо и Д-Артаньяна, про капитана Немо и графа Монте-Кристо, про Айвенго и Тома Сойера, про капитана Блата и  Кожаного Чулка, про Ассоль и Пеппи - Длинный Чулок, про Алису из страны Чудес и  Динку из книги Валентины  Осеевой. И список можно продолжать и продолжать до бесконечности.
5 мая
                ___________________________


Кофепитие старых дам
Начать день  с разбега. Просто встать с любой ноги. Открыть балконную дверь  и впустить вихрь птичьего щебета, несмолкаемый шум машин, сдержанный рокот большого города, тихий шелест  листвы, и шепот травы. Это душа города – листва и трава.
Я думаю о своих далеких - но только из-за расстояния, а не из-за сердечной немоты – дорогих друзьях. Небо смотрит внимательно, а потом заглядывает в окна любимых людей. Оно такое… Оно способно одновременно смотреть в мое  окно и в окна в других городах. Я взираю на него выжидающе…. Что увидело? Что узнало? Передало ли мой привет? Не потеряло ли привет для меня?
Потом  отправляюсь на кухню варить ароматный кофе. И, кажется, что эти коричневые  волны аромата  несут туда, где произрастают кофейные деревья и кричат какаду. И как мечтается перезнакомить друзей друг  с другом, чтобы получился общий, дружеский круг, так и здесь – хочется перезнакомить кофейные деревья с березами, кленами, рябинами, тополями  -  со всеми деревьями города.
И они, как старые дамы, чинно сядут  в кружок, возьмут  чашечки и будут пить неспешными глоточками горячий напиток. Ведь солнце уже припекает  с утра. Но прилетит  с горных вершин ветерок, капнет несколько капель прохлады, чтобы поскорее осела кофейная  гуща в маленьких чашечках у старых, чинных дам.
А они, поправляя зеленые прически, говорят-шелестят о старинном - дивном, о древних родах, о канувших племенах, о любимых внуках и внучках. И выясняют родственные связи между  кофейным деревом и каштановым. Кофейное  зерно и каштанчик почти неотличимы друг от друга, как трижды  троюродные брат и сестра.
И постановили они – встречаться почаще. Деревья, как и люди не должны теряться. Святое дело – поддерживать родственные связи.  И дружеские тоже.
6 мая
                ___________________________________


Кавардак
Деревья говорят на знакомом языке. Облака плывут и касаются их слегка.  Вот так хочется иногда дотронуться до любимой руки. Просто почувствовать ее тепло.
город несет в авоське облака. И покачивает ее на каждом шагу. На трамвае капельки дождя, словно он в росе, как роза в саду.
И троллейбус переваливается, как карапуз, не рога у него на макушке, а длинные  крылья стрекозы. Вот поднатужится он сейчас и взлетит. И удивится весь честной народ.
Я гляжу в «озера синие», то есть в окна домов. Не любопытствуя, кто там живет. А просто приветствуя их.
Солнце кладет  лучи наискосок. Занавески  колышутся невпопад.
В голове моей сплошной кавардак.
10 мая
                ______________________


Дорогие мои друзья.  Я знаю – вы беспокоились моим  отсутствием и вот я снова с вами. И мне сказали, что уже продают подснежники и появились майские жуки. Весна идет семимильными шагами к лету. И мне, кажется, однажды я закрыла глаза, а сегодня утром открыла. И в этом промежутке сна остались все больные дни. И начинается новый день.
- Здравствуйте!
13.05.17г.
                ___________________________

 
Ветер
На волю вырвался вольный ветер. Он выпутался из тесного переплетения ветвей. И бросились за ним в погоню трамваи и  троллейбусы, велосипедисты и пешеходы,  собаки и воробьи. Не для того  чтобы поймать,  а побежать рядом с ним, как с легконогим другом. Ведь это же здорово бежать  рядом с ветром,  переглядываясь вопросительно и весело – «Ну, как? Легок наш  шаг? Наш бег? Наш полет?»
Добежать  бы так  до того угла, до того дерева, до соседней улицы.
А потом хлопнуть оглушительно по ладоням и расстаться добрыми приятелями такого озорного, удивительного дня.
                ____________________________


Небу тесно
В небесах столпотворение облаков. И откуда они только взялись? Тесно небу от них. Кучевые,  кучерявые, перьевые, пышные…. Всех расцветок и очертаний.
Впрочем, кто поймет очертания облаков, если они меняются ежесекундно. Даже если не сводить с них глаз, все равно не уследишь, как баобаб превращается в бабочку, понурый ослик в воскресшего динозавра, а перламутровая раковина становится белоснежным крылом.
С трудом удерживаешься на земле, когда долго взираешь на облака.
                _________________________________


Дома и облака
Какие  контрасты…. Нежнее - нежного невесомые  облака и угрюмые громады  домов. И, как умудренный жизненным опытом человек слушает восторженного юношу, читающего стихи и невольно  вовлекающего в этот  пыл и жар поэзии, так и облака рассказывают каменным громадам  о дальних странах,  о деревенских улочках, о шуме прибоя, о лесных полянах, о цветущих лугах и березовых рощах. И дома внимают им. И узнают, что есть у них собратья – горы и утесы. И тучки золотые ночуют на них.  И так легонько и ласково касаются облака белыми ладонями бетонных макушек домов. И  мгновенно исчезает угрюмость. И  застенчиво  улыбаются дома.  Ведь ласковое слово  приятно и кошке. А  домам - со всеми жильцами и  теми же кошками – тем более.
                ______________________

.
Ландыши
В небе, нежно - голубом вдруг проглянул клочок такой глубокой синевы, что показалось мне – глаза неба ласково посмотрели на меня. И так радостно стало дышать.
Запахло ландышами. Зазвенели их колокольчики.  Белоснежные, нежные цветы. Как облака, как поцелуй.
Наверное, они растут   в саду фей. Из этих фарфоровых чашечках  феи пьют свой ежедневный нектар. А мы пьем тончайший  аромат.
                ___________________________


Обрывки
1.
Как обжигают воспоминания. И невозможно подуть на ожог, когда болит душа. Исцеляют  ее ни мази, ни повязки, а слова, сказанные кем-то, кто  вместе с тобой пережил  в доверительной беседе эту боль.
2.
Запись в дневнике, как узелок  на память, чтоб пропустив потом нить воспоминаний через пальцы бытия,заметить узор тех дней, в которых происходило что-то значимое с тобой.
3.
Бывает безысходным горе. И не бывает безысходным горе. Когда-то да вынесет  тебя из моря отчаянья на берег… Нет, не надежды, а отдыха, передышки, покоя… Как, закрыв глаза после великой усталости, забывшись тяжелым сном – проснуться и понять, что ты еще дышишь и утренний свет никуда не ушел. И это открытие повергает тебя в изумление.  И думаешь – А что?  Ну что ж… Значит, так тому и быть….
4.
Иногда  душа сжимается от предчувствия близкой боли. Ведь все так  ранимо и обнажено.  И нужно сдерживать  рвущиеся наружу слова. Лучше помолчать рядом, взять за руку. И тогда душа притихнет и все поймет без слов.  И может быть  тогда меньше будет боли.
18 мая
5.
Что встретит нас  за пределом? Вечность? Но прежде всего несказанный свет.  И в нем все, кого мы любили, кто любил нас и продолжает любить.  Времени нет. Оно пылинка, в которой уместились век за веком, эра за эрой. И как огромен  стол, на котором лежит эта пылинка. И на стол кладется лист бумаги, перьевая  ручка и чернильница. Окунается перо в чернила, и проводится линия – это небо. Потом вторая – это земля. И та самая пылинка  со столетиями и  тысячелетиями – это человек.
20 мая
 6.
Путь проложен по кронам, по горам, по обрывам, по облакам. По внутренним человеческим мирам. Словом, по всему, что считается вершинами, горними и земными. Путник усталый, преодолевший эти дороги, присел на моем пороге.  Я дам ему хлеба и кружку молока. И предложу ночлег. Избиты его ноги и сгорблены плечи.  Неужели это так трудно – дорога через горы, дорога по облакам, дорога по человеческим душам? Я не расспрашиваю, я смотрю не него и вижу его путь.
21 мая
7.
Есть что-то важное, что нельзя передать словами.  Но как же тогда объяснить то, что переполняет сердце? Дыханием? Взглядом? Прикосновением руки? А если невозможно оказаться рядом? Расстояния, время, разлука, уход Туда? Тогда с помощью неба, которому не надо слов, чтобы сказать о многом.  И в этом многом умещается вся жизнь. Настоящая и будущая.  В одной от нас уходят Туда. И мы, не скрывая слез, машем им прощально вслед. В другой нас встречают. И мы предчувствуем  эту встречу, как Там стоят у калитки -  все в золотом свету. И приветливо машут  нам.
22 мая
            
      _________________________


Мелочи
1.
Строить песчаные замки совсем не то, что строить воздушные замки. Не долговечны и те и те. Но песчаные замки возводят невинные дети, сидя у кромки воды. А воздушные замки возводят задумчивые поэты,  примостившись у края стола. Там мокрый песок и безграничное ласковое море. Здесь – мечты и слова и безбрежность чистого листа. Дети верят в прочность своих строений. Поэты надеются на  вечность своих стихов.
2.
Ракушки, камушки, бусинки, цветные  стеклышки, пестрые перышки, словом, бесполезная чепуха на постном масле.  Но почему, же так отрадно перебирать это сборище разномастных мелочей, ловя себя на мысли, что без этих, на первый взгляд, ненужных деталей, состоит  такой важный, необходимый, разнообразный день.
3.
День добавляет ветки в гнездо жизни. А потом высиживает яйца  надежды, радости, удивления, восхищения. А потом кормит вылупившихся птенцов отборным зерном счастья. Ведь если есть эти птенцы – это  уже счастье.
4.
Забрести в собственную душу и ухнуть  в нее с головой. Там зыбко все и ясно. Там истинно  все и тайно. Там сумрачно и светло. Заблудиться в ее лабиринтах, коснуться ее струн. Вынырнуть на поверхность, погладить ладонью: «Ты моя душенька – душа».
18 мая
5.
Можно быть художником, не беря в руки кисти и карандаши. Краски есть и у природы, а картины творишь ты. Просто смотришь на небо, на деревья, на цветы.  И картина уже готова, если заметишь изгибы веток и оттенки лепестков, если вдруг замрет сердце, потому, что почувствуешь,  что печальны облака, если вдруг вздохнешь облегченно, потому что солнечный луч  улыбнулся тебе.
19 мая
         __________________________

      
Бабушкин буфет
В бабушкином буфете хранились разные вещи: глиняный кувшин  с расписными боками, медная ступка с тяжелым пестиком, чашка с выгравированной надписью: «Поздравляю…», фарфоровая балерина с воздетыми  руками, глубокая миска с пряничной  глазурью.
Этими вещами давно никто не пользовался, этот  буфет давно никто не открывал, в эту комнату давно никто не входил. 
Но я придумаю чудо. Я увижу тот  день, в котором будет та комната, тот буфет. Я открою старые дверцы и достану  кувшин, ступку, чашку, статуэтку, миску… И начну колдовать.
В ступке растолку орехи для будущего пирога, в кувшин засуну ромашки и васильки, в миску насыплю клубнику, в чашку налью молоко. А балерину поставлю на подоконник. И она станет голубой от неба, как маленькие танцовщицы Дега.
                «А я недавно молоко пила -
                козье -
                под сочно рыжей липой…»
                К.Некрасова
19.05.17г.
_________________________________



 В ожидании лета
Стукнуло что-то за окном. Город – он такой. Вечно у него  в карманах, как у мальчишек, что-то бренчит  и стучит. Но показалось мне, что стук  превратился в вопросительное: «Ку?».Нет, не из известного фильма Данелия, а из дальнего леса, над которым восходит солнце и вышивает желтыми стежками такое  замечательное слово: «Лето»!
    Оно слетает, как бабочка и кружится передо мной. И на крылышках написаны все соблазны и радости июня, июля и августа.  Просто бери и  собирай все эти обещания, ожидания, предвкушения. А на губах сладкий привкус земляники. А на плечах облезает кожица от жарких лучей! А на носу уселся солнечный зайчик и заявил, что он – впередсмотрящий и глашатай лета.
   И я встану на вытяжку, чтоб  увидеть, как появляется оно из-за синего леса, из-за  зеленого холма, из-за высокого дома. И тогда… О, тогда я скину надоевшие сандалии и, не обращая внимания на взгляды прохожих, побегу навстречу лету.  И асфальт превратится в мягкую траву-мураву.
   И, как корабль, рассекает пенные гребни - и  бурунчики разбегаются из-под его кормы, так из под моих ног разбегаются жучки, козявки, паучки. И я ловко перепрыгиваю через них, только бы не отдавить никому лапки, только бы скорее добежать до лета. И обнять! И сказать: «Лето – красное! Лето - прекрасное!» И оно покраснеет еще больше. И вслед за ним  мгновенно покраснеет земляника. Ведь хорошие примеры заразительны!
   Лето – красное, земляника  - красная, солнце – красное. И три зеленых коня – июнь, июль, август – попеременно примчаться к нам.
 19.05.17г.
                _____________________________

 
Сосны
Сосны похожи на небо.  Они золотистые и розовые, как рассвет или закат. Они рвутся к небу, а небо и так высоко. Они достигают до самого небосвода, а тому только того и надо, чтобы покачаться на смолистых, пружинистых, одуряюще пахнущих, колючих ветвях. 
И ветру совсем не надо спускаться с неба, чтоб дотронуться до макушки корабельной сосны. И заходящее солнце зажгло фонарик  на самой высокой мачте, к подножью которой льнет трава.
Трава щурится близоруко, чтоб увидать фонарик и почувствовать, что она совсем близко к соленому морю. Ведь она  дотрагивается до рыжей корабельной сосны!
20 мая
           ___________________________


Утро в городе
Еще не успели отцвести  одуванчики, как зацвели каштаны. Бело-розовые свечи каштанов и желтые  огоньки одуванчиков.  Белый день становится еще белее. И улыбаются белые облака.
Бабочки-крапивницы, как школьницы-выпускницы, затеяли свой танец-вальс. Улицы похорошели и смотрятся в чисто вымытые окна – действительно ли они так хороши?
После утренней пробежки дождя – на дорогах остались маленькие лужицы. Воробьи замочили лапки и прыгают, оставляя чуть заметные влажные следы.
А солнце пригревает, и толстый кот снова улегся на  теплую скамейку, пока еще не собрались старушки  на свой  ежедневный форум.
Пахнет свежемолотым кофе. Из какого-то окна доносятся позывные  «Маяка». И такой новенькой  кажется трава после утреннего дождя.
22 мая
                _________________________


Написать письмо…
Вспоминается, как писались раньше бумажные письма. Как белые бабочки-крапивницы, как  выпускницы в белых фартуках, как пушинки одуванчиков - летели белые листы в города и веси. Казалось, что спускались они  с гор и облаков, где всегда вечная белизна. Но на самом деле они вылетали  из сердца, то есть не они, а слова, поселившиеся на них.
Узкие  конверты, почтальоны с синими  сумками. И звучит почтовый рожок или колокольчик.  Как в старинных  книгах русских и  английских классиков – Аксакова, Пушкина, Диккенса, Шоу. Как ждали  таких писем. Как долго и часто писали их при свете свечей, каминов и  ламп.
А нынче снова май. И летят парашютики одуванчиков Завтра последний звонок. Гладят белые банты и  фартуки. Может, кто-то возьмет белый лист бумаги и напишет новые, совсем  юные  слова.
24 мая
            _______________________


Один майский день…
Май, как девочка в зеленом платьице, кружится среди отцветающих одуванчиков. А они играют в «индейцев» и добродушно пускают  стрелы в белый свет.
Березы спустили длинные ветки, и ветерок причесывает их пряди, словно березы Лорелеи. Только  не золото  у них в волосах, а изумруд.
Сирень вносит симфонию ароматов в окружающий мир. Пять лепестков  прячутся в пышных гроздьях. Кто ищет самородки, а я пять лепестков.
Мне хочется сесть  где-нибудь на тихой улочке, на чье-то деревянное крыльцо. И молча смотреть на задумчивую жизнь вокруг, держа на коленях раскрытую книгу, заглядывая  в нее иногда.
День вдали от шумной магистрали, наедине с невысокими домами и благоухающей сиренью. И тишина. Еще не отцветшие одуванчики желтыми котятами жмутся к моим ногам. И только ветерок нарушает порой наше с книгой уединение.
Такие  я устрою себе каникулы. Такой однодневный поход.
24 мая
 ____________________________


Еще один майский день
Уже отцвели одуванчики. А я все, выходя из дома, по привычке ищу их глазами.  Зато цветут
каштаны и сирень.  Город, будто в старину, зажег свечи и сирень разоделась, точно на бал. Облачка плывут по небу, иногда поглядывая вниз, как там  мы живем. А мы хорошо  живем себе, не тужим, читаем детишкам книжки, гуляем по  улицам, ждем гостей.
Я живу по-соседству с чудом. Каждое утро пробуждаюсь и смотрю в окно.  Там солнечное или пасмурное утро, там небо  с облаками или без, там поют  птицы, звенят  трамваи, цокают  каблучки, там  деревья  рвутся ввысь, а трава льнет к земле.
Где-то в городе, на каких-то клумбах, цветы снова раскрыли лепестки. Где-то улицы успели зарасти такой высокой травой, как будто она сама с собой играет в джунгли, такие не проходимые, точно в них не ступала человеческая нога.
Что-то бормочут  липы и березы. У них так много листьев, что на каком-то да написаны  стихи. Их так сладко читать в задумчивой тишине.
                Дверь полуоткрыта    
                Веют липы сладко…
Недавно прошел дождик. Каждый листик и травинка омыты  до зеленого сияния. Помните, как сияют  листва и трава, когда кончается дождь и солнце прикоснется к каждому дереву, кусту, цветку и траве.
25 мая  ____________________________


 
Скоро лето
     Я все боюсь пропустить  что-то главное.  Первый летний дождь. Первый июньский рассвет, когда рано утром лето входит в старый город. Золотисты от загара ее тонкие руки, легка поступь.  Но цветы чуят долгожданные шаги и раскрывают влажные   лепестки.
Я боюсь пропустить начало цветения липы, когда она пахнет так сладко, что представляется – спит маленький ребенок и сон сладко слепил его ресницы. Он причмокивает во сне. И снятся ему плюшевые мишки и живые ежики.
    Я боюсь пропустить самый первый июньский трамвай, в котором открыты все окна и еще нет пассажиров. Гуляет по вагону легкомысленный сквознячок, садится на каждое сидение.  Вот так и катается по городу  без билета.
    Я боюсь  пропустить утренний сеанс замечательного детского фильма: «Приключения  желтого чемоданчика», когда он только вышел на экраны. И Пельтцер танцует на крыше. И грустная  девочка Тома, и трусливый мальчик Петя, сами, без всяких волшебных конфет – научились смеяться и побеждать.
     Утро, такое  раннее, садится  за зеленую парту, по которой ползают жучки. Сейчас придет  добрый июнь и без всяких указок покажет, где растут  самые сладкие  ягоды и большие лопухи, где самый громкий плюх на реке и веселая игра во дворе.
     Разноцветные бабочки, как живая  иллюминация, выкладывают в воздухе заманчивое слово – «Лето».  И убедившись, что его прочитали все, даже вислоухий щенок, не знавший ни единой буквы, но подскочивший от радости – разлетаются по клумбам и  садам.
25 мая
 _________________________________

 
Завтрашняя тополиная метель.
В июне летит тополиный пух. Снег нетающий, пушистый и белый. На него ворчат утренние дворники. Ведь дворники – они  всегда утренние, будто они  рождаются каждое утро  с метлами  и ведрами. И, сделав свое  полезное дело, снова уходят  до утра.
Только вот этот тополиный пух вызывает  у них досаду и  приносит много хлопот.  А он летит,  такой озорной и нахальный. Стоит открыть дверь в магазин, как он уже у прилавка, стоит  приоткрыть окно, как он уже  у ножки кровати. Зазеваешься, и он летит  в лицо и запутывается в волосах.
Если его не стряхнуть  с головы, мы превратимся в персонажей эпохи мадам Помпадур. И, как на полотнах Ватто, будем выступать величаво и важно. Но вся важность слетает с нас вмиг, стоит вспомнить, что пришло лето.  И впереди бесконечные, солнечные дни, полные забав и приключений. Да, приключений. Их хватает  и в современном городе, только успевай открывать двери тополиному снегу, зеленому ветру, солнечному дождю. Только не забыть шагнуть за порог в море травы и доплыть до острова сокровищ  - киоску с мороженым. Где-то бродит Игорь Северянин и предлагает «Мороженое из сирени». А рядом киоск с газировкой. Изумрудной! Как дюшес-леденец! А рядом  старенький кинотеатр. Купим  билет, сядем в скрипучие кресла и услышим давно - знакомое, душераздирающе - кровожадное: «Пятнадцать человек на сундук мертвеца! Йо-хо-хо и бочонок рома!»
И тополиный пух тут как тут.
25 мая
          _____________________

               

Жук-меломан
Я знакома с одним жуком, который был таким важным, что носил повсюду старомодный котелок и ходил повсюду с  зонтиком.  Этот жук любил слушать классическую музыку. В каморке, под корнями старой липы, у него стоял старинный граммофон с большой трубой.  И жук переслушал все свои пластинки к неудовольствию толстого шмеля. Он любил поспать в граммофонной  трубе, а тут приходится вылезать, чтобы не оглохнуть и сидеть, надувшись, за столом, не отказываясь, однако от чая с липовым медом и вкусных булочек.
Когда мне привезли телевизор и настроили канал «Культура», жук пришел в гости, снял котелок, поставил в угол  зонт, отдернул кургузый сюртучок и, покашливая в длинные усы. Уселся рядом со мной, слушать фортепианный концерт Николая Лукинского, первое, что услышала я на канале «Культура». Мы сидели рядом и влюблено смотрели на пианиста. Он священнодействовал, он витал, он весь отдавался звукам и они слетали с экрана к нам в комнату.  Она вся была полна  музыки, как раковина на дне полна океаном. Бескрайная, безбрежная музыка, волны, штиль и шторма. А когда концерт завершился, пианисту стали хлопать изо всех сил. И он  сыграл Брамса на бис. И снова возникла гармония, и мелодия плела  свое волшебство.  И душа подрастала  еще на одни дюйм. Душа мудреет и прозревает, когда внимает  гармонии, в чем бы она ни заключалась. А она может быть где угодно – в прозе, поэзии, музыке, живописи, архитектуре, философии, и в природе, и в человеческой душе. Когда звучит  фортепианный оркестр и руки пианиста взлетают, как белые птицы, порхают по клавишам – он играючи берет наши сердца в полон. И тут же дарит  нам свободу счастливого  полета. Звучит Брамс…. «Любите ли Вы Брамса?»
27 мая
                _____________________


Вальс для города
Из открытого окна доносятся звуки вальса.  Невидимый пианист щедро играет для всех, что дает он нежданный концерт для стремительно приближающего лета, для меломанки улицы, для неторопливых прохожих и даже для шустрых воробьев. Они не обучаясь в консерваториях – виртуозно подхватывали мотив и чирикали в лад и впопад, взмахивая крылышками -  дирижируя сами себе.
Так важно услышать, как бьется сердце музыки. Оно так огромно, что может вместить всех, зачарованных ею, у кого открыты слух и душа.
29 мая
                ______________________________