Торжество

Жизнь – это боль. Глупцы те, кто считают иначе.

Жизнь – это удар, это страх, непрекращающаяся пытка. Это не осенний листопад, на который ты глядишь из кофейни, это не комедия, которую пара никогда не досмотрит. Жизнь – это мясорубка. Бой в категории легкого веса с противником из тяжелой. Жизнь и есть ваш противник.

Но болят не только кровоточащие раны. Болят алеющие полосы от ногтей на рельефной мужской спине, болят крепко прижимающие к груди новорожденного руки. В ночь перед выходным болят глаза, устремленные в последние строки купленной только вчера книги. Болят увешанные перстнями пальцы. За опрометчивые поступки близких или однажды вдруг ставших никем сердце болит бесконечной, фрактальной болью. Болит, потому что они у вас есть или есть у кого-то другого, перманентно застыв лишь в ваших воспоминаниях, болит, потому что несмотря на уточняющие обстоятельства, они принадлежат вам. Болит, потому что вы боитесь их утратить. Болит. Пульсирует, словно кровь, а движется в разы быстрей. Движется и двигает вас, толкает, трясет, мучит. Этим вы и живы.

Но удары наносят не только на ринге. Удар стекла знаменует праздник, удар по искусанным и полуоткрытым губам знаменует страсть. Любовь наносит удары женскими ладонями в дверном проеме далеко за полночь. В приветствии удары наносят друзья, в пылу войны – соратники. Бьют во имя чести неравное количество врагов, безжалостно и страшно бьют за свершившиеся бесчестие. Удар дефибриллятором спасает ускользающую через гортань и застывшую на дыхании жизнь, удар кулаком её отнимает. Мы постоянно получаем удары.

Но боимся мы не только ужасного. Страх легко проводит ногтями по плечу в момент первого свидания. Аккуратно берет под локоток в приемной отдела кадров компании вашей мечты. Приобнимает на сцене во время игры на виолончели, шепчет на ухо сажая на самолет до дома, где вы ни были последние пять лет. Снимает с вас пальто и провожает на бархатный диван в ночь выпускного, суетливо толкает к вам вашу первую школьную любовь. Ей тоже не по себе от Его холодных липких прикосновений. Вы утешаете её своими, прогоняя Его прочь сейчас и через много лет у надгробия с её девичьей фамилией. Она все также льнет к вам, как и в тот вечер, ночами, когда за окном гроза. Потому что Вы Оба знаете: Он сопровождает только одиноких. Вы знаете не только это. Однажды Вы уяснили много истин.

Что пытают еще и ради экстаза.

Что рубят, дабы сделать из вас нечто Новое.

А бой знаменует торжество победителя.
 
Жизнь – это боль. Глупцы те, кто считают иначе. Глупцы те, не в чью честь закатывают торжество.