осень моего детства

С самой верхней полки шкафа достаю старую книгу с потертым переплетом. Открываю ее. Хрустящие страницы успели уже изрядно схватиться желтизной. Резкий запах бумаги бьет в нос. Я легко касаюсь пальцами страниц, перелистываю одну за другой. Вчитываюсь в текст. Сумасброд ушедших лет почти обесцветил черную печатную краску. Разбираю буквы в середине листа, где половина строк беспощадно стерта временем. Это моя любимая книга детства...
Мягкая улыбка расплывается на моем лице. Я погружаюсь в воспоминания о том беззаботном детстве, которое уже никогда не смогу вернуть. В конце книги нахожу засушенный кленовый лист. С трепетом достаю его. Вдруг в моей памяти проносится кадр, в котором я своей маленькой детской рученкой кладу его в эту книгу. Подношу лист ближе, пытаясь рассмотреть его тщательнее. За годы, проведенные между этими страницами, он стал невероятно гладким и тонким. Кажется, что в нем сохранился отрывок моего прошлого той осени.

Осени моего детства.