МоЁ собственное я Я

Моё собственное Я.

Эгоцентричный инфантил,
На стороне позади света служил
Крутился, плескался, так и умер.
Забыть было бы лучше.

Темная, до потери сознания, душная комната, не видно ни дверей, ни окон, даже своих собственных рук разглядеть не могу, да и существуют ли они вообще? Шум пронизывает своей мягкостью, вроде и ужас, а вроди и так приятно, мне очень нравится, готов в нем раствориться. Голоса, они не созданы, не исходят ниоткуда, их додумывает мой разум, вот девушка, а вот маньяк. Что? Я схожу с ума? Где я?

Предо мной появляется зеркало, откуда-то позади вкючается свет, невольно я смотрю прямо на свое отражение, но, оно словно из другого измерения, все такое изуродованное и мезкое, хоть и не отличается от меня чем-то иным, вроде все тот же я, но этот я, настолько гипертрофирован и комичен, что вот-вот меня стошнит. Будь я юным максималистом, процитировал б ту картинку с Камю и стулом. 

"Либо лик чужой
Люби как собственный,
Либо прими отражение "-
Проносится от источника света. Нравоучения, серьезно?
Я все больше рассматриваю отражение:
Полностью нагое, все тело покрыто липкочешуйными наростами, глаза напоминают жабьи, волосы, скорей похожи на колючки, тесно сплетенные воедино, на руках и ногах ногти превратились в длинные отроски. 
Оно открывает рот: вместо языка змей желто-багровой окраски, а зубы это миллионы ржавых гвоздей. Оно поворачивает голову назад, мне слышен хруст, на затылке 5 глаз, все очень разные, разной формы и цвета, словно оно хочет разглядеть всю суть. Нижу расположено три рта, они жадно хватают воздух, отрывая неаккуратные его куски. Оно полностью поворачивается ко мне спиной. В области лопаток маленькие обугленные крылья, под ними шрамы, такие, словно оно царапало само себя, в адских агониях и бреду.  Резко оно встает на прежнее место, смотря мне прямо в глаза. Свет гаснет, а когда он включается на месте моего отражения сидит тощий, как трость, волк с порезанным ухом; свет снова гаснет, а когда включается, там уже сидит жаба в соломенной шляпе; снова гаснет, интересно, кто следующий в этом театре аллегорий. Предо мной сидит лиса с пятью хвостами, кажется, в японской мифологии их называют Китцунэ. Гаснет и включается, на оцарапанном кресле сидит мышь-переросток. Свет выключается и включается, теперь там опять моё грязное я.

Мокрый пот
Бежит,
Не за горами год
Лежит,
Когда умрет беда твоя
Навеки,
В твоей голове лечат себя
Калеки.

Отражение заводит песнь:

Три безумных бога -
Насмотрелся я,
Вы беззубы очень
Повеселили меня
Моя голова полна страданья, не сна,
Она любит кого-то, внутри себя
Тая, норовя волны себялюбованья, сама Луна будит того, кто НЕ Я.

После оно ополаскивает себя из ведра и декларирует, возвышаясь над поверхностью пола: Я самый хороший, я не плохой, я очень даже хороший, не плохой, не плохой, самый лучший, лучше всех, а ты даже ногтя моего не стоишь, я хорошийяхорошийхорошийхороший. Звуки пронзают мои уши, вот-вот пойдет кровь.  Его тошнит, это похоже скорей на головы крыс, перемешанные с кровью и желчью, лужа выглядит как дешевая пицца, мне кажется,  что она двигается, она идет ко мне. Она доползла вплотную, выпустила щупальца и обвив ими мою голову, отстранившись, ушла к чудовищу.

Это правда я?
Или не я?
Кто я?

Мне говорят принять маленькое уродливое существо с самомнением, которое тяжелее черной дыры. А если это и правда я? Как там у сюрреалистов бывает "пережеванное и выплюнутое на грязный пол, существование ". По идиотству своему я вспоминаю одну идею из книги, автора которой, не могу назвать по некоторым причинам: "есть два вида творцов: Первые изображают мир не таким, какой он есть на самом деле в виду своих отклонений или болезней, но есть и ушлые твари, которые в полном здравии тела и мысли, специально извращают мир в своих работах, вот таких как они нужно уничтожать или изолировать". Не со всем, конечно, согласен, но ситуация больно кажется похожей. И мне нужно принять эту свою природу, или все это избитая пошлость, какую надо уничтожить?
Вариантов у меня немного, либо приму "себя", либо так и останусь тут до конца дней. 

Я взлетаю, как ракета на запуске
Мои руки летят сквозь зеркало
 К шее самого себя
Будет больно? Да и пусть,
Меня с детства влекло к небу
А теперь обнимаю свое Грязное
Я.

Сидя в храме знаний, я создаю из плоти, льда и собственного глаза ребенка, ему предназначена великая идея. Я выхожу к реке, покрытой мягким, как пушистое одеяло, дымкой, взглянув на черно-малиновое солнце я утопаю в реке.

Жить
Прожить
Нежить