Содой мойте эшафот,
Жертва голову сложила,
Боль ее уже остыла.
Завтра новая придет.
На сколоченных лесах
Трещины в крови проточной,
А в толпе безпозвоночной
Радость пышет на губах.
Подмастерья, трепачи
Лезут мордой в ряд калашный,
И дожди, как день вчерашний,
Отпоют его в ночи.
Лошадей сплетенье грив,
Тянут на повозке тело.
Вечность, с мастером как дело?
Умер мастер?
Мастер жив!
Мастер Из книги 212 откровений
© Copyright: Анатолий Шварц, 2017
Свидетельство о публикации №217102101688
Свидетельство о публикации №217102101688
Рецензии