А под ковриком мусор, а не ключ от двери.
Не нужна твоя правда, ты мне лучше соври.
Безнадёжность мурашит, словно дождь, по спине,
кровь предчувствует иней, это осень во мне.
Из кудели бессонниц снова вью к тебе нить,
что связало нас, грело - стало рваться и стыть.
Вся дорога в занозах от наломанных слов.
Нам бежать бы навстречу, но никто не готов,
встав гранитной скалою - ни на шаг, до умри.
На листок сели строчки, как на снег снегири,
распушили обиду на холодном ветру.
Все вспорхнули вдруг, кроме «встретил именно ту…»
Эхо дней… Мир пустынен, не заполнен тобой.
И зачем эта гордость к нам пришла на постой.
Слабый луч прошивает полотно серых туч.
Ты мне дверь не открыла, но под ковриком ключ…
Кудель
© Copyright: Владимир Бородкин, 2017
Свидетельство о публикации №217102102019
Свидетельство о публикации №217102102019
Рецензии
