Поздние разговоры
Дело в том, дорогой читатель, что я имею неосторожность сочинять песни и стишки, как бы это смешно не показалось и вам, и мне. Сами посудите – женщине, которой более подходит роль бабушки, не к лицу и не по лЕтам и гитара в руках, и тусовки на всякого рода песенных фестивалях. Дурь, одним словом! Но я снова и снова, как только выпадает такая возможность, еду туда, где такие же, как я, кто постарше, кто помоложе, собираются в поющие союзы, где не хочется спать до утра, где испытываешь до трепета души восторг, когда слушаешь новые песни или когда просят тебя попеть. Странно, но и меня просят петь, и эти просьбы потихоньку отметают сомнения в моей творческой состоятельности.
Да, кстати о неосторожности сочинительства. Удивительно для меня не то, что стихи пишутся, а то, что они пишутся в столь почтенном возрасте. Однажды как-то я поплакалась на своё позднее творчество замечательному автору-композитору Александру Дулову, что, дескать, мне не суждено хватать звёзды с неба, поскольку стихотворчество у настоящих поэтов проявляется чуть ли не в самом раннем возрасте. Не ручаюсь за точность сказанного, но смысл ответа Александра Дулова я помню хорошо. Он сказал, что мне не занимать тщеславия, и что довольно с меня и того, что стихи и песни рождаются. Радоваться надо, а не сетовать на припозднившиеся разговоры с музой.
И вот мне уже за шестьдесят, но, когда рождается новый стишок, я забываю о возрасте и радуюсь новорождённому, а когда наступает затишье в творчестве – я понимаю: да! Мне уже – далеко за шестьдесят, и, наверное, музе я стала неинтересна…И всё-таки я всё ещё надеюсь, что она, неведомая и невидимая голубка, прилетит ко мне под осень или ранней весною, прилетит и в ушко мне нашепчет то, что для меня пока – настоящая тайна, волнующая и притягивающая…
Будет ли милая муза со мной говорить?
Ждать ли мне снова под вечер её возвращенья?
В доме найдётся ль ещё для неё угощенье,
Чтобы капризные рифмы ловить до зари?
Надо признаться, что грех мне на музу роптать -
Сколько под осень она нашептала на ушко,
Сколько слетело на лист, словно птиц на кормушку,
Строчек весенних, да мне уж и не сосчитать!
Только мне снова со страхом - а вдруг не придёт? -
Ждать и лелеять беспечного с ней разговора,
Чтобы потом на странице послушного ворда
Видеть, как ловко строку за строкою плетёт.
Видимо, я, словно пьяница - обречена,
Пряча от всех, открывать свою страсть поневоле,
Корчась в безмолвьи порою от мук и от боли,
Музы спасительный жаждать стаканчик вина...
Свидетельство о публикации №217102200819