8. ФилософЫ в городе Ы

      Рецензия на несуществующую книгу.



     Когда над городом «Ы», смыкается ночь, и город окутывает туманом, для подпитки мыслей вылетают философы. Им очень хорошо и удобно передвигаться в немножечко вязкой, плотной туманной субстанции, она хорошо резонирует, и мысли от этого, становятся гуще.
__

    Рецензия дело нехитрое, если есть что рецензировать. А если нет, то пусть будет так. – подумала автор восьмой истории происходящей в городе «Ы».

    Знаете такой город? Нет? Я думаю, знаете. Может быть, он просто в вашем внутреннем мире называется, как – то по- другому, или он у вас город-призрак, такое бывает. Все миры разные, некоторые настолько разные, что выглядят совершенно по разному и говорят на совершенно непонятном друг другу языке. И никакой переводчик не поможет, привести к общему знаменателю высказанные точки зрения, в которых каждая, одинаковая лексическая единица, имеет совершенно различные семантические, свойства, а также эмоционально переживается по разному. И такие, различия бывают настолько сильны, что само понимание, того что миры из разных материй, не приходит; и каждый мир, наизнос, стремится переделать другой, в соответствие своему.


      Рецензия на несуществующую книгу, это как разговор с вымышленным другом, или психодрамма с нерожденным ребенком. Вот это я сравнила!.. Может и не так, ведь такой у меня не было, но так уж пошло.


    Во!..уловили?!?

    Я уловила: уже вышло, а я его обратно «может и не так».. Даёшь лозунг: невпихуемое, а также выпихнутое впихнем обратно, во что бы то ни стало!

   А че, бы и нет? Все так живут. Поверили?

   Хрена лысого! Пусть живут, их выбор, - я продолжу учиться иначе.

 

    Итак, монологом, про нерожденные книги к вымышленному другу, я и займусь.


    Самая страшная беда всех нерожденных книг, друг, это именно вот это судорожное, но привычное впихивание обратно, того что уже выпихнулось.

    Потому, что не приняты, такие странные вещи как безусловное уважение к своему ребенку (каким бы он ни был, из плоти и крови, букв ли, красок, бусинок, чего угодно), уважение принято ЗАСЛУЖИВАТЬ. А как он маленький, хрупкий, неуклюжий, перед нами такими, разочарованными и заблочившимися, логичными и практичными, что-то заслужит? Да никак! Никак!

    Замучается весь, да и зачахнет - совсем, или будет в бесконечной «присмерти», таскаться за нами, взвывая от боли, в самых «неподходящих» (читай «подходящих», но мы не поймем) жизненных обстоятельствах.

    А жизненные обстоятельства, кстати, иногда, нам тоже «ДОЛЖНЫ», априори, потому что у нас «записано» что все должны заслуживать. Не записано, только, как именно, поэтому мы служим по всяко-разному, и требуем, чтобы и нам тоже служили, потому-что раз у нас «так записано», значит так и у всех должно быть. О многообразии и разнообразии мира внутреннего и внешнего, догадаться в такой схематичности - трудно.
    Тему того, кем записано поднимать не буду, - это самая короткая и одновременно самая бесконечная тема, которая мне известна.



     Но что же получается? Получается, что даже если уровень личностной значимости рождения книги высок, то это ещё совсем не значит, что у этой значимости, есть шанс заслужить себе право на существование, и трансформироваться в цель.

     С целями вообще сложно, когда дело касается каких-либо личностно значимых ценностей.

    Ведь что такое цель? Цель это – конечный пункт, и алгоритм действий, которые нужно совершить. С предметами, которые продаются на рынке, все понятно, они уже есть, нужно построить алгоритм и вперед. Как может быть целью книга – мне не понятно. Ведь, чтобы увидеть её целью, её надо сначала написать. А чтобы написать, как вы уже поняли, нужна цель.

     Получается белиберда, вот что скажу, почти один в один, как написано в теме - целеноправленность по факту есть, но цели как бы и нет; значимость есть, а значение как бы тушуется.

    Безысходность, прям.




     И, все-таки, я знаю, где здесь включается свет!


Хотите, поделюсь?

    Свет включается в каждой комнате вручную, и включатель всякий раз прячется в разных местах.

    Заходишь, так, и идешь, вдоль стен, в полной темноте, и чаще в одиночестве, робко нащупываешь включатель и вуаля! Радуешься как "ларчик просто открывается-то" оказывается!

    Разглядываешь все, прибираешься в этой комнате, отдыхаешь, если надо, потом идёшь в следующую, и так пока не дойдешь, до какого-то пыльного печатного станка.. а там уже по той же схеме. :))



П.С. Не гаси в себе свет!