Вещи собираются в полёт,
На зиму, невидимым маршрутом,
Над огнями видимых болот.
Может быть я нечто перепутал?
Утки пролетают незаметно,
Чуть задев крылами суть предмета,
Вещи все - единственный предмет,
Сон материи, которой нет.
Ибо в духе улетает слово,
Истинно, возвышенно, сурово,
Омывая синью лапидарной
Два стиха и барельеф кустарный,
Им открыт в метели первопуток,
Линия свиданья с естеством
Заключенного на свете том,
Выпавшего из земных маршруток.
24 октября 2017 г.
Вещи собираются в полёт...
© Copyright: Алексей Филимонов, 2017
Свидетельство о публикации №217102401287
Свидетельство о публикации №217102401287
Рецензии
