какова твоя дорога, старина?

Я не дошедший. Не договоривший, что важнее - не выговорившийся, не проснувшийся или вовсе утонувший в хмурых водах забвения.

Я не хотел быть ведомым и вынужден был вести. В моих руках бумажный флаг с дождевыми разводами на левом крае, а в кармане очки. Тяжелое небо с опухшими от слез глазами провожает меня взглядом, который дарят на прощанье либо мертвецам, либо тем, кто скоро ими станет. Но я не тот и не другой. Холодный ветер - обладатель неуловимого профиля -  пытается вырваться из пальцев белокожего тумана, чтобы бросить мне в лицо оставшиеся колкости. Я кричу ему что-то яростно и отчаянно, но фразы тонут в шипящих звуках профилактики мирового эфира. Не важно. Последнее слово за мной.

Я хожу по черте, по границе, по линии, где никто не может наступить на мою своевольную тень. Снег с вершин непокоренных гор тает, превращаясь в океаны под грязной подошвой моих ботинок.

С таким опасно. Я не знаю, куда вас веду. Я не знаю, кто вы. Мой компас не показывает на Север. Я жду своего Белого кита, который слишком долго спит под надежной толщей серых вод.

Unde venis et quo vadis? Откуда ты идешь и куда направляешься? Скажи мне.