Сказка Ночной музыкант 699

Придя в себя в той местности безлюдной,
Скрипач решил работу продолжать.
Уже ушло застенчивое утро,
И яркий день права стал утверждать.

Игра на скрипке волшебство свершила,
Застывший воск сумея растопить,
Разбрызгать жидкость липкую из чаши,
И новый облик карты проявить.

Прекрасных, чудных звуков переливы
Обрисовали вновь рельефы гор.
Но всё было безжизненным, безликим,
Как будто кто-то тряпкой краску стёр.

Давид решил, что цвет добавит вечер,
Пуская в его спину дивный луч,
В душе молясь, чтоб не было сегодня,
В момент особый, облаков и туч.

Ничто беды пока не предвещало.
Но время как-то медленно текло.
Скрипач поел с подаренной салфетки,
Сыграл о том, что на сердце легло.

Пред тем, как заступить в права закату,
Лес за пеньками сильно потемнел,
Листва деревьев стала тёмно-синей,
И каждый ствол зловеще заскрипел.

В красивом месте стало жутковато.
Но как бы, ни мечтал скрипач уйти,
Он сделать то не мог. Лежала карта…
Её не повредив не унести.

На миг сознанье парня отключилось,
Кружилась от волненья голова.
Очнувшись быстро, он уже не помнил,
Откуда его тропка привела

На эту, прежде дивную поляну.
Она и в этот миг была такой,
Но окружённой синевой и скрипом,
Казалась неприглядной и иной.

Давид смотрел по сторонам, не зная,
Что можно в этом месте ожидать.
Как вдруг увидел, что пеньки поднялись,
И каждый превращаться стал в кровать –

Красивую, резную. Наконец-то
Скрипач сумел приметить огоньки,
Что вспыхнули и тут же превратились
В подушки, одеяла, тюфяки…