Momentum. Memoria

Моментум.
Слишком поздно.


Рано или поздно память сдается. Она отрекается от заимствования из темных закоулков твоего мозга и покрывается белой пеленой отреченности и забвения. Когда ты уже совершенно пропил свою memoria, а остатки мысли докрошил вместе с последней пачкой транквилизаторов, наступает момент: тебе необходимо что-то вспомнить. Ты метаешься из угла в угол, ломая пространство пополам, рвешь ветер на мелкие куски, табачный дым буквально сочится из твоего рта, а пожелтевшие белки глаз остановились, как наручные часы во время кончины деда. Тогда совершенно необходимо вспомнить все.
Я не помню её лица. Запаха тоже не различаю. Секс с ней смазался и превратился в жуткую кашу из стонов, неразборчивых слов и пота вперемешку с моей спермой на её животе. Собственно, пот и сперма - вот что по-настоящему сближало нас. Я не помню. Это звенит в моей голове, отбиваясь от барабанной перепонки и с перепугу я сплевываю это эхо в тишину. А тишина, сука, неразборчиво смотрит то ли на меня, то ли на мой харчок, что сползает по её носу.
Необходимо вспомнить. Я начинаю перерывать коробки, выбрасывать оттуда ненужные безделушки, бабки, конверты, записки, пару грамм гашиша, карты памяти, старые фотографии моих родителей, выписку из больницы, гроб для моих глаз - черный футляр для очков, фантики, пуговицы. ****ь, всё не то.
Метнулся в угол. Голова кипит. Водка, стресс, разбитое лицо, я не чувствую ноги. Нет, не то. Шум, меня кто-то тянет за руку, а позже - удар по затылку закрытой бутылкой вина. Плач, дешевый коньяк, мои пальцы на сосках у женщины. Нет, все не то. Подворотня, куча людей, зрачки в поиске еды бегают по ослепшим фонарям. Дрянь, тьфу, не то. Мне бьет в грудь парень спортивного телосложения, я достаю нож, лежа бью ему в ногу, опять кровь, нет, ****ь, все не то.
Память - стервозная сука. Начинаю падать ей в ноги и молиться, как перед иконой во Львове. С завыванием, слезами размером с дверной глазок. Львов. Точно. Львов, старый католический собор, Иисус распят на кресте, а возле его ног Мария. А потом что? Холод, страх, стеклянный балкон, паническая атака, я лежу на полу и задыхаюсь. Окно дышит в затылок чем-то мерзлым. Водка, похмелье, тело ломит, кости, как не мои. Собор, вокзал, вагон, перегар, опять вокзал, секс, водка, бег. Куда я бежал? К кому?
Часы начинают смотреть на меня, как на жертву. Раскурочивать мне грудь своими временными лопастями, а потом, с хрустом ломая ребра, добираются до сердца. А оно бьется не в ритм с часами. Часы бесятся, сердце полыхает и удары начинают оставлять запах плавленой пластмассы. Я лежу посреди кухни. Оплавленная игрушка Бога. Из меня торчит нож. Время в ужасе уселось на табуретку и окровавленными руками схватилось за бледное лицо. Кровь вперемешку с пластмассой начинает заливать ковер. Ковер из ГДР, что гадостно воняет мочой и блевотиной. Время начинает оглядывать мой изувеченный труп, но еще с сильным страхом и перепугом. Слезы лежат на полу и не высыхают. Это не вода, а песок. Песчинки размером с дверной глазок. Через глазок кто-то смотрит. Это она. Без лица, акцента, паспорта на столе и завтрака на сливочном масле. Без водки, спирта, коньяка, вина, настойки, портвейна и драк.
"КТО ТЫ, ****Ь, ОТВЕТЬ, КТО ТЫ?", - яростно кричу я, а время затыкает мне рот салфеткой, что полностью пропиталась моей кровью.
Абсурдизм. Моральные калеки со второго начинают вызывать опера. Время уже не боится моего трупа. Оно ласково вынимает из меня нож и прикрывает все тем же ковром. Оно укутывает меня им, будто вечным сном. Соседи начинают стучать в дверь. Кафель дрожит, как румынская проститутка зимой на украинской границе. Ни слез, ни её нет.
Из последних сил я рванул в другую комнату. Из меня выпадает куски органов, тело не мое. Мысли не мои, зубы не мои. Выплевываю пару зубов на белоснежную стену и бросаюсь к личному иконостасу - той куче дерьма, которая лежит на полу.
Вот он, родненький. Аппарат с разбитым экраном. В дребезги. Прижимая к себе ребра и сердце, которое обожгло мне руки, несусь к зарядке. Подключаю, делая последний вздох, жму кнопку "вкл", но ничего не происходит. Пластмасса застыла и мне больно. Еще вдох, но опять лишь тусклая заставка "Low battery. Please, connect to charger". Время находит меня куском грязного пластилина, что провалялся на полу несколько дней. И своим увесистым ножом намазывает на циферблат часов, который застыл на шести тридцати одной.
Слишком поздно.