Авторское право

Елена больше не могла мириться с его манией величия и прочими странностями. Никаких сил не осталось. Ей пора семью заводить, а ему бы всё философствовать, цитировать классиков, да витать в облаках. Нет, всё, она на этот раз решила твёрдо. Хотелось сказать: "Веня, ты сумасшедший! Пойди полечись..."
Но она была рассудительной и тактичной девушкой. Зачем человека обижать?
- Веня, мы слишком разные. Я простая. А ты такой умный. Ты заслуживаешь большего. Поэтому мы расстаемся, - бесстрастно произнесла она, отпуская его руку, за столиком кафешки. - Прости.
Елена решительно поднялась и оставила Веню в одиночестве. Он не побежал за ней. "Ты такой умный" - всё ещё звучало в голове. Разве умные, как он, бегают за обычными женщинами?

"Боже мой, какая красивая!" - отчаянно метнулось и судорожно забилось сердце, когда Елена в белом плаще промчалась мимо окон, небрежно обматывая вокруг шеи летящий шарф.
Он закрыл лицо руками. И вдруг невольно представил себя со стороны, а в голове прозвучало: "Она ушла от меня промозглым осенним вечером..."
Внутри что-то заныло. От тоски. От сладкой тоски! - желания скорее схватить ручку и написать об этом расставании, о своём красивом душераздирающем романе с Еленой, о себе, о том, что он пережил. Он лихорадочно стал шарить по карманам, но нашёл лишь смартфон. Можно было, конечно, настучать первые прилетевшие предложения в виртуальном блокноте, но...Разве настоящие писатели так поступают? Нет-нет-нет, сначала нужно создать обстановку, войти в творческое состояние... Может быть, даже купить перьевую ручку...
"Только так рождаются шедевры" - подумал Веня. Он и не сомневался, что когда что-то выйдет из-под его пера, то это будет шедевр, от которого заплачут все, который будут советовать друг другу, который каждая приличная семья захочет иметь на своей книжной полке.

Он покинул кафе с загадочной улыбкой. Дождь, вечерние витрины города, сигналящие машины - всё представлялось ему иначе, чем обычно. Всё это будет в его романе. Он шёл лёгкой походкой, ощущая тёплый трепет в груди и восторг от этого внезапного вдохновения.

Последнее, что Веня писал в своей жизни - сочинение в 10 классе. Все эти десять лет он провёл без творчества не ввиду отсутствия таланта, а из-за истории, которая случилась как раз-таки с тем последним сочинением. Его попросту "содрали" одноклассники!
Веня писал лучше всех в школе, его даже печатали в стенгазете. Он тогда считал, что рождён быть великим. Спокойно сравнивал себя с известными философами, чьи цитаты вставлял в свои сочинения. Но он-то честно цитировал, а его работу нагло украли.
Ребята взяли за норму переписывать друг у друга один и тот же текст, принесенный тем счастливчиком, у которого дома уже был интернет.
Флегматичная учительница равнодушно делала вид, что ничего не замечает, давая молчаливое разрешение на плагиат. Но Веня всегда выделялся и очень этим гордился. Он писал сам!
Однажды кто-то из ребят списал его творчество из тетради, доверчиво оставленной на столе, и щедро поделился с другими.
- Веня,Веня, и ты туда же, как все становишься, - вздохнула учительница, проверяя тетради.
Когда паренёк разобрался, что случилось, доказывать своё авторство было уже поздно. Его обворовали и самого обвинили в воровстве - вот, что он чувствовал.

С тех пор в душе что-то перевернулось. Он не писал, а жил как все обычные люди. Стал простым офисным служащим, встречался с девушкой, немного мечтал, немного "строил из себя"... Но это расставание его поразило. Теперь он не мог жить как раньше! Он чувствовал, что должен донести до человечества нечто прекрасное.
и человечество увидит его роман... Стоп!
Стоп!
Веня оступился и замер. Похолодел. Побледнел. В ужасе огляделся.
"Человечество увидит... Главное, чтобы не раньше, чем выйдет книга. Книга, где крупными буквами будет обозначено "Вениамин Гонор" Когда сомнений не будет оставаться в том, кто автор!"

Он снова испуганно осмотрелся, как будто кто-то из-за угла мог подсмотреть, подслушать, забраться в его голову и вытащить оттуда идею, присвоить её и стать вместо него известным писателем.
Веня быстрее зашагал домой, не глядя встречным в глаза.

Он включил компьютер, открыл файл и остановился, рассматривая квадратный белый значок в правом нижнем углу. Пришли на ум те истории тех писателей, кто работал за старым компьютером без связи с интернетом, дабы никто не покусился на их труд. Ему, несомненно, нужно сделать то же самое. Он наклонился и дёрнул кабель. Разъём хрустнул. Веня махнул рукой и даже слегка улыбнулся.
Он размял ладони, поближе подвинул к себе клавиатуру и, не раздумывая, начал писать о том дне, когда познакомился с Еленой.
"Ах, как душевно выходит!" - радовался Веня, всю ночь не смыкая глаз.

На работу он взял с собой блокнот для того, чтобы время от времени делать заметки."Все писатели так делают" Он был счастлив и опьянён сам собой, своим талантом и работоспособностью.
- Веня! - за спиной раздался тонкий голосок девушки из его отдела. - Что это ты там пишешь? (Он обернулся, прижимая блокнот к пиджаку) Ой, а что это у тебя с глазами? Ты всю ночь что ли не спал? У тебя роман? - лукаво улыбалась она.
При слове "роман" Веня вздрогнул. Он судорожно запихал блокнот в карман неглаженых брюк, другой рукой приглаживая вспотевшие волосы.
- Плохо себя чувствовал, - откашливаясь, пробормотал он, не гладя девушке в глаза.

Ему стало казаться, что все вокруг проявляют нездоровое любопытство к этому блокноту. Он берег его как зеницу ока, не выпуская руку из кармана.
Ведь там было написано такое... такое...!
Он писал без сна и отдыха. Он упомянул все детали, вспомнил все слова, изложил все свои умозаключения и выплеснул все свои чувства.
И чем сильнее страдал на страницах, стремительно заполняющихся печатными символами, лирический герой, тем выше взлетала душа Вени.

- Может, дашь почитать? - хитро улыбнулась та же самая девушка с работы.
- Почитаешь потом. Всему своё время, - загадочно произнёс он и поглубже засунул блокнот.
Коллеги стали досаждать ему всё больше, и Веня принял решение - уволиться. Пока он пишет, ему всё равно ничего не нужно, а когда издаст книгу, сможет жить на гонорар. Тогда и следующий роман подойдёт...

Дописывая последнюю главу, Веня усердно думал об издательстве. Какое лучше. Больше всего его волновало оформление авторских прав. Отправлять рукопись по почте он был не согласен.
День, который он выбрал для похода в издательство, казался праздником.
Под сапогами хрустел уже глубокий снег. У Вени мёрзли уши, но он терпел и не поправлял шапку: обеими руками крепко прижимал к груди папку с сотней листов и торжественно улыбался.
Навстречу шли незнакомые люди. "Мои будущие читатели" - думал он.

В издательстве его поразило количество сотрудников, суета. Его не замечал никто, кроме охранника. Но и тот просто пытался проводить его вон.
- Да что вы себе позволяете! Я писатель! - гордо воскликнул Веня, отступая.
- Тут все писатели. Вам назначена встреча?
- Я принёс рукопись!
- Оставляйте, передам. Или шлите по почте.

Веня был настроен категорически твёрдо. Охранник - тоже. Разговор у турникета мог длиться бесконечно, если бы случайно мимо не проходил интеллигентный мужчина с культурной улыбкой.
- Очередной гений? - он остановился. - Вы, наверное, ко мне. Давайте посмотрю...

Веня вспотел от счастья, думая, что сейчас они направятся в огромный кабинет, пить кофе, сидя в удобных кожаных креслах, и обсуждать условия сотрудничества, гонорар и его авторское право.
Но культурный мужчина уже вытянул у него из рук стопу листов, пробежал глазами по первому абзацу и, даже не хмурясь, бросил небрежное:
- Чепуха. Это интересно только Вам.
Протянул стопку листов обратно, но они рассыпались по полу. Веня не успел их подхватить. Он, скрючившись, держался за сердце.