Мосты

Ледяными пальцами она перебирает связку ключей, пытаясь вспомнить, как выглядит нужный. Через некоторое время один из них все-таки входит в замочную скважину, и в квартиру проникает луч света, в котором, словно под лампой прожектора, танцуют невесомые хлопья пыли. Дверь захлопывается за ее спиной, чемодан, немного перекошенный и потрепанный временем, прокатывается вперед и останавливается где-то между коридором и гостиной. Она аккуратно кладет пропахшую крепкими сигаретами куртку на стоящий у двери стул. Вязаная шапка и шарф остаются на ней, и ей кажется, что они сами тащат ее туда, откуда льется желтый фонарный свет. Окно небольшое, обычное. Но для нее оно словно портал в другое, еще не открытое никем измерение, которое она теперь в праве называть домом. Она подходит к окну и, опираясь на подоконник покрасневшими от мороза руками, приложив лоб к холодному стеклу, не верит, что это правда. Сейчас она может сделать все, что только может себе представить, только вот поверить никак не получается.

Мосты. Из окна видно мосты. Дома, людей, набережную и…мосты. Она видит тех самых железных птиц, окутанных фонарным светом. Видит в живую, из окна своей квартиры.

В эту ночь она не ложилась спать. Лишь ненадолго она отходила от стекла, покрывшегося инеем в уголках, чтобы кинуть шапку с шарфом на чемодан, даже не заметив, как они бесшумно сползли на пол, раздосадованные тем, что не могут насладиться этими минутами блаженного осознания.

В эту ночь мосты заменили ей родной город, семью, сигареты и музыку. В эту ночь мосты стали ей дороже чем все, что она имела когда-либо. Дороже чем все, что она оставила позади.