Мальчишка

Мальчишка.
Ты казался мне сопливым мальчишкой, когда смотрел с трясущимися руками, как я собираю вещи и выгребаю свои тюбики из ванной. Я делала всё планомерно, как хладнокровная стерва, забирала все маленькие безделушки, которые делали твой дом домом. Ты стоял, оперевшись на косяк, и смотрел, как женщина, которую ты любишь, делает свой непростой выбор, выбор не в твою пользу.
Тебе было страшно.

Но, родной, я всё всегда знала наперед. И если ты наткнешься на эти строки, то сначала ты меня возненавидишь, но потом, поостыв, ты всё поймешь.

Когда вещи были собраны и призывно стояли у двери, ты обнимал мои колени и просил меня остаться. Ты выглядел таким обиженным, что мне захотелось поскорей закрыть глаза, чтобы не видеть этого.
"Нет, я знаю, что я делаю. Нет, прости и отпусти, пожалуйста, мою юбку".
Я не могу жить с мальчиком. Не уживусь.

Забывшись на три месяца, я просто жила и ждала. Ждала того, что решишь. И сможешь ли решиться.

Мы сошлись снова спустя эти самые три месяца. Ты пришел ко мне и сказал, что у меня есть на сборы пятнадцать минут, и если я не успею, то ты уедешь навсегда. Без меня - значит, без меня. Ты вернулся ко мне взрослым мужчиной, знающим, чего он хочет, узнавшим страх в лицо, пожившим на грани отчаяния какое-то время и переставшим паниковать и бояться. Ты пришел и поставил свои условия, дал мне выбор - подчиниться или дальше играть в свои игры. Ты не просил, не умолял, не вздыхал. Ты пришел ко мне мужчиной. Таким, к которому я сбежала по лестнице, уложившись в тринадцать минут вместо пятнадцати.
Мой мужчина молча взял мой чемодан и открыл передо мной дверь машины. Я знала, что теперь рядом будет не щенок.

Я знала, что делаю всегда, а теперь ещё я буду уверена и в том, что мой мужчина тоже знает, что он делает.

И мне простителен был тот мой побег