До-ре-ми...

Что-то давно не встречались мне  водосточные трубы, прикрепленные  к стенам  домов. Вот бы найти  одну  такую, договорится  с ветром, чтоб  дунул  в нее изо  всех сил.  Весь прошлогодний мусор или потерянные сокровища – пожухлые листья, оброненные перышки, улетевшие самолетики, упущенные воланчики, скомканные рукописи, исписанные  мелким  почерком – вылетят из нее. А следом за ними – никчемные обиды, пустые огорчения, напрасные тревоги и глупые ссоры – вылетят  и развеются  в  пыль.
А ветер старательно дует во  все трубы разом и слышится протяжный, гулкий звук.  Дома, как птицы, прочищают горла, чтобы встав на  цыпочки (ну, просто чуть-чуть приподнять фундаменты) тихонько запеть  песни, подслушанные  у своих жильцов.  Представляете, целая улица поющих домов!
Они  поют басом, словно где-то  в соборе мощно  загудел орган, словно где-то  зарокотало море или  раскачали тяжелый колокол. Бом-бом….  И вплетаются  в эти  звуки, слаженные ноты окружающего мира… Тянут низкое «до» высокие  деревья. Вызванивают длинное  «ре» быстрые ручьи. Добавляют солнечное «ми» городские  улицы, где  в марте начинают продавать  мимозу. И под конец упоительно  поет  звонкое «си» небесная лазурь.
Март