Та книга

«Ты мое счастье. Ты мое - все». Я слышу эти слова и улыбаюсь. Мне впервые не хочется выражать то, что я чувствую, проводить мониторинг чувств, как я привыкла. Мне не хочется лезть в твою душу, а хочется в нее заглядывать, с твоего позволения. У меня постоянно в памяти твой взгляд, пронизанный нежностью и теплом, заботой. И эти строки не выразят всего того, что переполняет меня. Это не буря эмоций, не шквал. Эти мысли о тебе, о нас – они постоянно со мной, не покидают меня ни на минуту, какое-то всецелое ощущение тебя. Это не мысли о нашем с тобой будущем, не мечты, не анализ и попытки предугадать, понять. Это именно состояние какого-то покоя, ощущение того, что все на своем месте. Как книга, годы пылящаяся на верхней полке ветхого шкафа, которую ты ни разу не взял в руки, но ты знаешь, что она там, именно на том самом месте, вчера, сегодня. И вот, если представить, что эту книгу убрали, а там осталась зияющая пустота. И никто об этом не знает, никто, приходящий к тебе в гости, скользящий взглядом по шкафу, не находит в этом ничего ровным счетом, только ты знаешь, что именно этой книги именно там нет. Тебе неуютно оттого, что чего-то не достает, привычного, знакомого, взгляд постоянно возвращается к этой полке, но рука не поднимается положить на то место другую книгу. Потому что это именно ее место, там должна быть именно она, и только ты один об этом знаешь, и только тебе одному это важно. А тот самый гость, скажи ему об этом, он лишь покрутит пальцем у виска, да к тому же еще и присвистнет для пущей убедительности того, что у тебя, якобы, не все дома. И вот, книга возвращается на свое место. Ты довольно улыбаешься, вот теперь все в порядке. Так вот и я. Ты, словно та книга, которую, наконец-то, вернули на то самое, свое, место.
29.10. 15:55.